Art, Drarry

Harry J. Potter era o dono daquelas íris verdes musgo tão suave e misterioso, como em uma floresta no crepúsculo Draco escreveu a última frase um dia em um caderno qualquer junto ao seu primeiro rascunho sobre o olhar de Potter, feita em uma aula tediosa de poções. Sete anos se passaram, e a paixão silenciosa de Draco nunca encontrou espaço para se revelar. Até o dia em que uma cartinha apareceu em meio aos seus livros. A letra era horrível, cheia de garranchos, mas as palavras eram doces, sinceras meio bregas. Malfoy não evitou sorrir. O que ele imaginava era que aquelas cartas não eram do garoto dos seus sonhos, Harry Potter. Cansados das provocações do grupinho da Sonserina, alguns alunos bolaram um plano cruel: fazer Draco Malfoy acreditar em algo que ele sempre quis. Não era real. Como todo bom artista, Draco não estava preparado para descobrir que, às vezes, os sentimentos mais belos nascem das maiores mentiras.