Talvez de houvesse água... Mas não há. Meu pai me conta histórias sobre árvores cheias de vida, bosques perfurados por grandes lagos, e pessoas que o fitavam, apreciando uma imagem poética, apreciando o sol que ali refletia. Histórias que parecem vir de outro mundo, mas na verdade, apenas setenta anos nos separam dela. Meu pai me dizia também que, há setenta anos as pessoas tomavam oito copos de água limpa. Há setenta anos, as meninas eram vaidosas e tinham cabelos longos, há setenta anos. Meu pai dizia também que haviam avisos sobre cuidar da água,e ninguém ouvia. Ele lamentava e chorava, a culpa era das geração dele, e das anteriores. A destruição do meio-ambiente, chegou a um ponto irreversível.
Talvez de houvesse água... Mas não há. Meu pai me conta histórias sobre árvores cheias de vida, bosques perfurados por grandes lagos, e pessoas que o fitavam, apreciando uma imagem poética, apreciando o sol que ali refletia. Histórias que parecem vir de outro mundo, mas na verdade, apenas setenta anos nos separam dela. Meu pai me dizia também que, há setenta anos as pessoas tomavam oito copos de água limpa. Há setenta anos, as meninas eram vaidosas e tinham cabelos longos, há setenta anos. Meu pai dizia também que haviam avisos sobre cuidar da água,e ninguém ouvia. Ele lamentava e chorava, a culpa era das geração dele, e das anteriores. A destruição do meio-ambiente, chegou a um ponto irreversível.
