Mt. Wroclai

[Mãos;
Mãos que penteiam meu cabelo, que engomam meu terno, que alimentam-me na boca;
Numa valsa fúnebre de narcisismo e excentricidade;
Olhos mortos obcecados em servir o amor da sua vida, tais olhos, nesses olhos está o controle que foi perdido;
Tão lindo, maravilhoso, charmoso...
Me chamo Beirut.
Mas será mesmo que meu amor próprio
é realmente amor?
...Ou a falta dele?]

A mesa pode virar a qualquer momento...