Sinto muito. Sinto muito pelas palavras jogadas ao vão das estantes empoeiradas, pelas trocas de mensagens ao invés de ligar e escutar a sua voz, talvez pudesse ser a última vez que iria escutá-la. Sinto muito pelos seus sentimentos deixados nas asas dos poemas de Castro Alves, pelas lágrimas derramadas naquele enterro de seu primo ou de um artista que reinventou a literatura moderna brasileira. Sinto muito, principalmente a sua falta, mais ainda, do meu sorriso sóbrio sendo refletido no seu olhar nebuloso. Sinto muito pelo que pode vir a partir de agora: você me dá a vida e eu te dou a esperança de viver mais um dia como se fosse o último. Só isso que eu poderia te oferecer. Mas aconteceu o contrário: você descobriu o meu melhor que ninguém vê, aliás, é apenas você que me vê.
Sinto muito. Sinto muito pelas palavras jogadas ao vão das estantes empoeiradas, pelas trocas de mensagens ao invés de ligar e escutar a sua voz, talvez pudesse ser a última vez que iria escutá-la. Sinto muito pelos seus sentimentos deixados nas asas dos poemas de Castro Alves, pelas lágrimas derramadas naquele enterro de seu primo ou de um artista que reinventou a literatura moderna brasileira. Sinto muito, principalmente a sua falta, mais ainda, do meu sorriso sóbrio sendo refletido no seu olhar nebuloso. Sinto muito pelo que pode vir a partir de agora: você me dá a vida e eu te dou a esperança de viver mais um dia como se fosse o último. Só isso que eu poderia te oferecer. Mas aconteceu o contrário: você descobriu o meu melhor que ninguém vê, aliás, é apenas você que me vê.
