1 Meus Queridos Sentimentos

Um bom rapaz;

Era assim que meus pais me definiam.

No final do mês passado, exatamente no dia 31 de Outubro de 1933; ou respectivamente ontem; recebo a pior noticia já existente; a qual mudou a minha vida para sempre.

Meu pai falecera.

James Willians; um bom soldado militar; um bom marido, e um pai. Agora com sua vida esvaída por uma simples bala que percorrera seu coração de pedra.

(...)

Era para eu estar em prantos nesta hora; ou ao menos triste, ressentido com sua perda. Porém tudo o que sentia era a completa raiva que me consumia por dentro, retirando tudo o que um dia houve de bom ali. Se é que houve um dia em que eu teria sido completamente tomado por uma felicidade intensa.

Mas existia somente a raiva; a pior de todas as raivas que senti na vida.

Raiva por ele ter morrido.

Raiva por ter perdido meu futuro; ou por ele nunca mais ser o mesmo.

Raiva e furor por nunca ter sido tratado como filho, pelo meu pai.

E a pior de todas;

Raiva por que sei que não irei sentir tanta falta dele quanto deveria.

(...)

É quando noto que todos os que permaneciam no cemitério, em volta do túmulo de James; estavam se retirando. Um tanto sentidos, e escondendo o corpo da chuva com seus guarda-chuvas pretos. Todos de vestes pretas, inclusive eu.

–Venha querido. — indaga Clara; minha ama.

Ela estava com seu chapéu mais volumoso; um preto barrotado de penas e enfeites desnecessários. Juntamente ao seu vestido de luto. Suas rugas se envergaram enquanto tentava sorrir, e demonstrar qualquer tipo de conforto para minha pessoa. Porém ninguém sabia. Eu não precisava disso. Somente olhava profundamente para aqueles olhos inchados pequenos e azuis cheio de lágrimas; as quais se estendiam até os pés de galinha laterais.

–Ande querido Thomas. — ela insistia após notar reação nenhuma de minha parte.

–Prefiro ficar aqui mais um pouco, se não se incomoda. — tento sorrir; porém percebo não me saio muito bem após notar o olhar que recebo em troca.

–Claro que não; fique o quanto precisar. — ela responde se afastando lentamente, lavando consigo o guarda-chuva que cobria nos dois; e eu acento. — Somente não demore tanto está bem? Parece que esta chuva irá demorar à passar...

–Serei breve. — tento sorrir novamente.

E ela se vira. Todos se viram.

Eu estava só.

(...)

Olho para o chão; a grama molhada era como um alívio para mim. Perceber o quão resistente ela era; suportava tudo e nem sequer saia do lugar.

Então fico em frente à lápide do meu pai; onde estava escrito: James Arthur Willians, 1884-1933.

Se não sentisse saudades dele; pelo menos saberia que o mesmo não existia mais, ao notar o que as pessoas dizem ao referir-se à ele. Elas não diriam mais: "Olha só, como este se parece com o pai!", mas sim: "Olha só, como este se parecia com o pai..."

(...)

Cansado de tentar encontrar uma lembrança que me faria recordar dele; eu me viro e saio. Seguindo para um caminho diferente, que nem eu mesmo saberia se estivesse em condições normais. Tomado pela tremenda chuva que caia gelada sobre mim.

O que seria da vida agora? Por mais normal que fosse parecer para mim.

A questão era exatamente essa; seria normal apenas para mim.