Nada se cria
Tudo se transforma
E o tempo...
Ele escoa pelas mãos
Intermitente
Preso nesse fluxo sem início
Não há como ter fim
O que não se começa
Eu vejo tudo rodando
Sem rumo
Perdido nas lágrimas
De uma dor sem explicação
Doce de uma amarga vida
Não sei como há de ir
Sem pressão
Sem ressentimento
De uma prisão sem sentença
Em que num dia seja adulto
Mas com medos de uma inocente criança...
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