27 Queima no inferno

A sala de inteligência da Casa Branca parecia pequena demais para a fúria que Bella carregava no peito. A foto do bebê ampliada na tela central queimava nos olhos dela como uma provocação viva: Anthony dormindo sob uma luz fria, longe demais, em um lugar que não cheirava a casa, não cheirava a mãe. O FBI discutia protocolos, cadeia de custódia digital, riscos de contra-rastreamento. Setenta e duas horas, disseram. Setenta e duas horas para quebrar a criptografia, setenta e duas horas para localizar a origem real do envio. Bella sentiu o estômago revirar. Setenta e duas horas eram uma eternidade quando seu corpo ainda produzia leite para um filho que não estava ali. Ela se virou para Edward, os olhos ardendo, a voz baixa e urgente.

— Usa o teu dom. Agora.

Edward passou a mão pelo cabelo, inquieto, olhando de relance para os agentes.

— Se eu invadir o servidor sem autorização, posso acionar uma limpeza automática. Posso piorar tudo. Posso colocar o Anthony em risco.

— O risco já existe, Edward. — A voz dela não subiu, mas cortou. — O tempo está correndo. E você é melhor do que eles, faça isso pelo nosso filho.

Ele hesitou. Não por falta de capacidade, mas por medo de errar. Desde criança, Edward era o garoto que desmontava sistemas por curiosidade, que atravessava firewalls como quem atravessa portas destrancadas. Agora, cada linha de código tinha peso de vida. Bella se aproximou, segurou o rosto dele com as duas mãos, encostou sua testa com a dele olhando no fundo dos seus olhos e a frase saiu se arrastando com uma dor absurda.

— Eu não estou pedindo como sua esposa. Estou implorando como mãe desesperada.

O silêncio que se seguiu foi pesado. Então Edward sentou-se diante do terminal, ignorando os olhares tensos e repreendedores dos agentes do FBI. Digitou rápido, dedos dançando como se estivessem de volta à adolescência clandestina. Quebrou camadas, simulou requisições internas, forçou a abertura de um túnel reverso antes que o servidor percebesse o ataque. Alertas pipocaram na tela, mas ele já estava dentro. Em vinte minutos — vinte — a máscara caiu. Coordenadas exatas. Endereço físico.

— Aqui — ele disse, a voz rouca. — Trinta e oito quilômetros. Zona residencial de alto padrão. Casa isolada, segurança privada.

Um agente engoliu seco.

— Isso levaria dias…

Bella já estava de pé.

— Vocês são fracos demais...

Edward segurou o braço dela e a olhou no fundo dos olhos.

— Não faz nada sem estratégia, sem pensar com razão. Ele quer que você vá sozinha e qualquer passo em falso pode prejudicar nosso filho.

Ela o olhou por um segundo longo demais, e então sorriu, mansa...Até de mais e Edward desconfiou.

— Não se preocupe meu amor.

Mas quando saiu da sala dizendo que precisava tirar leite, o sorriso já tinha desaparecido. No quarto reservado à família, ela abriu o cofre com a combinação que sabia de cor. Pegou a arma de Edward, as munições, testou o peso na mão. Respirou uma vez, profunda. E saiu pela ala lateral, atravessando o jardim interno com passos seguros. Nenhum segurança detém a esposa do filho do presidente quando ela anda como quem tem destino.

O Porsche blindado rugiu antes de atravessar o portão da Casa Branca. Vinte e três minutos depois, o motor voltou a rugir — agora diante do portão de ferro da propriedade indicada. Bella não freou. Acelerou. O impacto foi seco, metal contra metal, dobrando a estrutura com um estrondo que ecoou pelo bairro silencioso. O carro atravessou o portão e seguiu, derrubando um dos seguranças que corria para a lateral. O outro ergueu a arma; Bella abriu a porta ainda em movimento e atirou pelo para-brisa estilhaçado. Correu.

A casa era ampla, fachada impecável, câmeras nas quinas, homens armados surgindo de todos os lados. Ela se moveu com uma ferocidade que não tinha nada de descontrolada; era precisão alimentada por instinto. Um segurança veio por trás — ela girou, o cotovelo acertando a garganta dele, o joelho subindo no abdômen antes de empurrá-lo contra a parede. Outro tentou agarrá-la; ela disparou à queima-roupa e seguiu, subindo os degraus dois por vez, ignorando a ardência no corpo ainda marcado pelo parto recente. O leite escorria quente sob a camiseta, lembrando-a do porquê.

No topo da escada, Marcus a esperava.

— Eu sabia que você viria — ele disse, a arma baixa, o sorriso torto. — A leoa finalmente acordou.

— Você tocou no meu filho.

— Eu o salvei de vocês. — Ele deu um passo à frente. — De um pai fraco e de uma mãe que desmorona.

— Fraco? — Ela riu, curto e perigoso. — Você chama de força roubar um recém-nascido?

Eles se estudaram como dois predadores. O primeiro tiro partiu quase ao mesmo tempo. A bala de Marcus arrancou lascas do corrimão; a de Bella estilhaçou um espelho atrás dele. O corredor virou campo de guerra. Ela avançou, rolando por baixo da linha de tiro, disparando de joelhos. Ele recuou, respondeu, a adrenalina tornando tudo mais lento e mais claro. Socos vieram quando as armas ficaram momentaneamente inúteis; Marcus era forte, treinado, e acertou o ombro dela contra a parede. Bella mordeu o lábio, empurrou-o com o antebraço na traqueia e girou o corpo, buscando distância para recarregar. O carregador caiu vazio no chão. Restava uma bala.

Lá embaixo, o som de pneus e portas batendo anunciou a chegada do FBI. Edward veio com eles, a arma em punho, o rosto branco de medo e determinação. Ele não esperou autorização para subir. Invadiu a casa no meio do caos, agentes espalhando-se pelos cômodos, trocando tiros com os seguranças remanescentes. No quarto do fundo, encontrou o berço. Anthony chorava, vermelho e pequeno, os punhos cerrados. Edward o pegou nos braços com um cuidado absurdo em meio ao barulho.

— Papai está aqui… — sussurrou, apertando-o contra o peito.

Marcus viu. Apontou. Disparou.

O tiro acertou a perna esquerda de Edward. Ele caiu de costas, mas girou o corpo no ar como pôde, protegendo o bebê com o próprio torso. O impacto arrancou um gemido sufocado, mas Anthony não tocou o chão. Marcus levantou a arma de novo.

— Olá Edward...Adeus, Edward...

Um disparo ecoou, mais alto que todos os outros.

Marcus parou.

Os olhos dele perderam o foco.

O corpo caiu pesado no assoalho.

Edward piscou, atordoado. À sua frente, Marcus estendido com um buraco limpo no meio da testa. Atrás do corpo, Bella, a arma ainda erguida, a respiração irregular, a última bala consumida.

Ela se aproximou, olhando o homem no chão.

— Você tem razão, Marcus. Talvez eu tenha puxado algo de você… a frieza. — A voz dela era baixa, firme. — Mas isso precisa de gatilho. E mexer com o meu marido e com o meu filho ultrapassa todos os limites.

Ela chutou o corpo. Uma vez. Outra. O ódio escapando como fogo contido por dias.

— Queima no inferno, seu filho da puta.

Os agentes congelaram por um segundo antes de cercar a cena. Edward ainda segurava Anthony com força, o sangue escorrendo pela perna, os dentes cerrados. Bella ajoelhou-se ao lado deles, as mãos primeiro no rosto de Edward, depois envolvendo o filho. Quando o pegou, o choro do bebê mudou de tom, reconhecendo o cheiro, o coração que batia sob a pele. Ela o trouxe para o peito, protegendo-o como se pudesse fundi-lo ao próprio corpo.

— Mamãe está aqui, meu amor… — repetiu, a voz quebrando pela primeira vez.

Edward, pálido, puxou os dois para perto com o braço livre, ignorando a dor que latejava.

No meio de sirenes, gritos e agentes correndo pela casa, eles formaram um círculo pequeno e inviolável. Bella chorava, não de fraqueza, mas de retorno. Edward encostou a testa na dela, o bebê entre os dois, inteiro.

Uma mãe tinha feito o impossível.

E ninguém — ninguém — ficaria entre ela e o filho novamente