1 Você não se irá se abrir para mim.

Você não irá se abrir para mim.
Não importava o quanto o peso de suas palavras fosse o suficiente para assustá-la, — o mínimo que fosse.

Era início de um inverno rigoroso, e o dia era cinzento, o que o tornava tremendamente depressivo aos olhos dela. Eu mau sabia, que durante esse longo tempo, ela era eu, — reconhecer esse fato foi como ver seu reflexo turvo em águas nubladas -, incerto.

Eu sempre fui julgada como alguém de opiniões vazias, formadas por ignorância.

Estava errada, sempre, por pensar que você poderia ser substítuivel, — procurar algum vestígio que restava em minhas memórias em outro indivíduo.

Não houve um segundo sequer em que pude (fingir) esquecer do 'adeus' que jamais pude te dizer.

No meio de tantas imagens, palavras, pronomes, sentenças, me perco apenas em uma: você, apesar das demais me assombrarem sutilmente.

Pago o preço por tudo que fiz, se há arrependimentos sabia que os vivo agora, e apenas a culpa me faz companhia.

Às vezes, em determinados pensamentos noturnos, me pergunto: 'aonde você está?', as lágrimas banham meus olhos e o silêncio é absoluto. Há um certo vazio ao pronúnciar seu nome, e aí penso: 'poderíamos engolir o que resta de nosso orgulho', mas você não o faria. Nunca.

Porque é mais fácil se iludir, enganar a si mesmo como se fosse um tolo, quando não é.

Suas ligações foram apenas um modo de pedir desculpas, mas mesmo depois de horas ouvindo sua voz, nenhuma palavra de importância fora dita.

Você não irá se abrir para mim.