Notas iniciais
Pra começar narro minha vida.
Escritor
O cigarro no parapeito!
Queimava ele sozinho, e o escritor admirando a fumaça, vendo a brasa queimar mais um de seus moveis, imóvel.
Estava ali imóvel há horas pensando, admirando, sonhando, queimando.
Parado a frente de sua velha maquina de escrever lia suas ultimas palavra, parábola.
“O que é o cigarro se não um lento e doloroso suicídio.
Ora! Eis me aqui me matando aos poucos.
Rezando a morte, a cada tragada, a cada tossida.
Peço a ela que me leve, me carregue em seu peito.
Eis me aqui...
A frase não terminada, mas o corpo já morto, inerte a olhar a cigarro no parapeito
A brasa a queimar mais um lindo móvel
O texto na velha maquina.
O mundo girando, a alma sendo carregada.
Lá estava o escritor já morto, revendo seu texto.
Eis me aqui implorando para que ela me carregue
Pois alma já não tenho mais,
Só a casca dura.
Acesse este conteúdo em outro dispositivo
Fale com o autor