5 Laranja Damasco

As coisas mudaram depois de Beauclair.

São quatro meses depois, e eles acabaram em Redania por falta de lugares melhores para ir. O humor de Jaskier se deteriorava à medida que se afastavam da fronteira com Temeria, e Geralt se esforçava ao máximo para fingir que nada estava errado. As mudanças de humor de Jaskier eram comuns e raramente duravam um dia inteiro, e ele tentou se convencer de que essa também passaria.

Mas a semana chegou ao fim, e Jaskier alternou entre a forçadamente alegre, ansiedade pura e raiva feroz. Nada parecia ser direcionado a Geralt, o que tornava um pouco menos sufocante, mas o bruxo ainda não gostava. Regis tinha sido de uma ajuda inestimável, como sempre, quando recebeu a bolsa de couro amarelo e, embora a idéia só tivesse surgido a caminho de Toussaint, Geralt se sentiu mal por ter as informações fornecidas por uma cadeia de eventos que não poderiam qualquer circunstância pode ser chamada de acaso.

Eles param para descansar nos campos, longe da estrada. Eles estão a quatro dias de distância de Crinfrid e a um e meio de Varlburg. Geralt sabe que Crinfrid é a última cidade que ele pode visitar, o ponto mais ao norte que ele está disposto a pisar antes que eles sigam para o sul novamente. Ele considera se precisa ir tão longe; não é uma cidade grande, nem mesmo uma cidade, mais uma propriedade glorificada.

Ele duvida que haverá trabalho para ele lá, mas há também uma parte dele que acha que ele merece a dor e a culpa que vem com estar tão perto de Blaviken. Que esta penitência de sofrimento deve ser paga em intervalos um tanto regulares, não muito diferente de cutucar um hematoma para impedir que ele se cure completamente.

Ele trabalha para encontrar um pedaço de grama particularmente denso para Roach mastigar e vai montar acampamento. Jaskier não fala desde o final da manhã, apenas murmurando amargamente. Geralt metade quer perguntar, metade está assustado. Então ele finge que não ouve, joga os colchonetes no bardo e sai para buscar algum tipo de jantar.

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Ele volta com quatro coelhos e uvas.

Surpreendentemente, o acampamento está pronto; o fogo está aceso, há uma pequena pilha de toras ao lado de um dos colchonetes e Jaskier senta no chão perto do fogo e, pela primeira vez, nem mesmo perto do alaúde. A escuridão da noite se funde com seus cabelos, e o fogo faz seus olhos parecerem torturados. Suas mãos tremem onde ele as aperta no colo, e sua respiração é baixa, mas claramente irregular. Geralt faz uma pausa, e os únicos sons são os dos bardos respirando e seu coração instável, o sangue dos coelhos se acumulando no chão e as árvores rangendo com o vento.

Suas peles de água estão sentadas nas proximidades, Jaskier claramente tendo as enchido também. Roach bufa de onde ela ainda está comendo como se sentisse a atmosfera espessa. Geralt engole, mas não encontra saliva na boca.

"Um coelho para seus pensamentos?" Ele diz, voz ressecada. Irrita seus próprios ouvidos.

"Eu pego as uvas, obrigado." O bardo diz, mas seus olhos não se movem do fogo. Geralt viu como alguns feiticeiros podem usá-lo para ver vislumbres do futuro ou eliminar uma doença. Jaskier olha para ele com a mesma intensidade fervorosa.

“Uvas são para quem fala.” Ele tenta sondar sem fazer o homem se sentir encurralado, e se nada mais faz Jaskier bufar uma risadinha.

"Por que estamos indo para o norte, Geralt?" Sua voz está cansada, mas não monótona, nunca isso. “Existe algo específico que estamos procurando?” Ele afasta os olhos do fogo por um momento, descobre que não pode ver nada além de rajadas de luz laranja e se volta para ele. O bruxo aceita o convite e se senta ao lado dele para esfolar o jantar.

"Na verdade não. Parecia um lugar tão bom quanto qualquer outro.” Seu tom é cuidadosamente suave e ele não se sente muito culpado por isso, não quando é metade da verdade.

"Nunca te achei um masoquista." Ele zombou, sem calor. "Melancólico e com pena de si mesmo, sim, mas não um masoquista." Geralt levanta uma sobrancelha, meio surpreso.

"E o que diabos isso quer dizer?" Jaskier esfrega os olhos e olha para ele, mas tudo o que ele pode ver são gotas de vermelho e laranja dançando no escuro.

“Você sabe o que há no final desta estrada. Por que você quer voltar para Blaviken?” E de repente Geralt se arrepende de perguntar, se arrepende de se preocupar e se arrepende de ter contado ao bardo o que realmente aconteceu.

A bolsa no bolso esquerdo parece saber o que ele está pensando, pois ele jura que pode senti-la tremer. Seu medalhão se contrai.

"Eu não sei do que você está falando." Seu estômago está em algum lugar perto de suas botas e ele entrega o primeiro coelho ao bardo, olhando para o pelo endurecido na faca. Jaskier pega e só fala novamente quando o coelho está cozinhando no palito.

"Conhecendo você, eu deveria esperar uma resposta ridícula, como você quer ver se sua escolha foi a certa."

"Eu nunca-"

“Ssh.” Geralt se sente tão perdido quanto ele se sentiu caminho para longe de Kaer Morhen, tantos anos atrás. Ele fechou a boca e estreitou os olhos. “Seu olhar mortal não funciona comigo, nunca funcionou. Responda-me honestamente, Geralt. O que você está procurando?” Seus olhos azuis se movem incessantemente, acostumando-se a ver no escuro. Eles são tão azuis e sérios que o bruxo sente que não consegue respirar o suficiente.

"Eu tenho alguma expiação a fazer, antes que eu possa ficar com você." Ele diz, como se não fosse uma das coisas mais devastadoras que ele já disse. Jaskier parece concordar também, pois ele pisca como uma coruja para o bruxo.

"O que você está dizendo?" O fogo chia, a fumaça rodando mais alto. Alguns pássaros voam de uma árvore próxima. Nenhum deles se move, mas Geralt olha novamente para as mãos cobertas de sangue. Se ele ainda fosse capaz de vomitar sem primeiro usar uma quantidade alarmante de poções, ele o faria.

"Eu não quero conversar."

"Eu não acho que você pode ter essa escolha agora, meu amigo." Jaskier se aproxima e tira a faca de suas mãos. Os dedos longos estão sujos de vermelho.

"Você não pode me forçar."

"Eu não preciso." O bardo sussurra, com uma expressão séria, como raramente é. Geralt quer se enterrar na terra sob o fogo e nunca mais se levantar.

Jaskier se ajoelha na frente dele, mãos bronzeadas nas mãos pálidas e espera. Ele não fala mais e não se mexe. Não há como saber quanto tempo eles passam assim.

“A bolsa. Aquela que Borch te deu.” Ele murmura, as palavras escapando. “Sim. Foi ... Isso fez você ir embora. Era para isso que era.” E é cortado e confuso, mas Jaskier se apega a cada palavra sua. “Regis confirmou isso para mim, e Yen conseguiu identificar a intenção depois que ela soube o que ignorar.” E ele para, como se essa fosse toda a explicação que ele precisava dar.

“Geralt isso não responde minha pergunta. Na verdade, apenas gera mais delas.” Ele diz firme, mas igualmente silencioso. A pausa é um pouco menor desta vez.

“Ele te deu uma saída. Ele sabia que eu não seria capaz de deixá-lo em paz, então garantiu que eu não chegaria perto de você.” Jaskier congela então,

"Ele fez o que."

"Eu quase não voltei depois de Hagge. Como eu poderia, se um dragão sentisse que precisava intervir em seu favor? Talvez você esteja melhor sem mim.”

“Isso não é verdade!” O grito de Jaskier foi furioso, e seu aperto seria doloroso em um homem normal. Geralt achava recomfortante.

“Ainda não acredito nisso, Jaskier. Mas chegou ao meu conhecimento que talvez eu devesse deixar você escolher isso.” O murmúrio soa derrotado. “Mas eu não posso te dar essa escolha, enquanto eu ... Eu não posso te abraçar quando ainda sinto o sangue daquele dia dormindo debaixo das minhas unhas. Eu já te afastei de demais para manchar você com isso.”

O bardo pisca, incrédulo. Ele move as mãos, segurando o rosto de Geralt como um precioso passarinho. Ele espera até que as íris amarelas doloridas caiam sobre ele antes de falar.

"Você está adotando a nobre noção de que precisa ... Ser digno de ...?" Geralt assente, mãos moles. Seus olhos estão arregalados, e o bardo os chamaria de assustados, olhando para a lembrança. “Geralt. Seu homem pateta e idiota.” Ele diz com sentimento, se abaixa e eles estão se beijando.

Jaskier não diria que é o beijo mais perfeito — Geralt leva muito tempo para começar a responder — ou como ele imaginou o deles acontecendo — geralmente à noite em frente ao fogo, sim, mas com muito mais álcool envolvido — mas o bruxo é quente macio e maleável e a noite é fria.

Eles se separam por um segundo, e os olhos de Geralt têm uma intensidade que pode consumi-lo por dentro e por fora. Jaskier espera fervorosamente que o consuma. Ele mergulha, o beija novamente e mantém a cabeça no lugar pelos cabelos, tentando fazer o bruxo sentir o que ele não aceita em palavras. Lentamente, as mãos de Geralt sobem até sua cintura, e quanto mais eles se beijam, mais firme fica o abraço, até que ele efetivamente se segura contra o foco aperfeiçoado do bardo.

Jaskier prova naquela noite que você pode, de fato, desfazer alguém apenas com palavras sinceras.

E que os bruxos também podem se marcar no amor, se você for insistente o suficiente.