The Lost Boy.

Ali residia mais um problema, a vida que ele leva; correndo de festa em festa, rodeado das mais variadas moças, sempre com um copo de bebida na mão e um cigarro entre os lábios é tão falsa que enjoa. As mentiras bem contadas reluzem em ouro e escarlate e, cada vez mais, Padfoot se sente uma serpente em corpo de leão, com sentimentos de superioridade profunda e prepotência absurda. É novidade dizer que ele odeia cada traço de seu modo de agir, que às vezes não passa de piadinhas bobas para alegrar o estado de espírito dos amigos e em outras conseguem ser comentários mordazes e cheios de veneno.

E ele ria, como ria. Gargalhava alucinado e aquilo fechava sua aparência de lunático; cabelos sujos – faz quanto tempo que o Black não lava os? –, pele pálida sempre adornada com hematomas negros conseguidos em brigas para defender seja lá quem for – Marotos, Marlene, Dorcas, Frank, Alice e Lilly –, olhos cinzentos que brilham de modo febril e os arrependimentos gritando a cada vez que perde a paciência com a piedade que Peter dirige a si mesmo.

Ou com as paranoias de James. Ou com o sofrimento auto imposto de Remus. Ou com ódio que Marlene sentia da própria aparência. Ou com a dispersão de Dorcas. Ou com as atitudes melosas de Frank e Alice. Ou com o medo de Lilly.