13 Décimo terceiro dia

Eu costumava desenhar.

Criava histórias em minha cabeça e desenhava-as o tempo todo. Meus pais gostavam de se gabar que teriam uma artista.

É claro, algo que eu havia falhado em notar é que existia um limite para esta paixão – a idade adulta.

Por isso, quando eu disse “quero ser uma desenhista” para minha mãe, naturalmente recebi em retorno o previsível “como você vai viver de desenhos no Brasil?”

Eu poderia ter feito várias coisas para provar que podia – mas escolhi desistir.

Ah, já não era óbvio pela vileza até aqui?

O segundo culpado por minha morte sou eu mesma.