15 Cellophane

Capítulo 15

“Didn't I do it for you? Why didn't I do it for you? No, do I do it for you? When all I do is for you...”

(CELLOPHANE- FKA Twigs)

A luz da manhã nos Hamptons não trazia calor, apenas uma claridade pálida e impessoal que cortava as frestas das venezianas de madeira. Quando Bella abriu os olhos, não havia o sobressalto dos dias anteriores, nem a adrenalina do pânico que a fizera gritar até rasgar a garganta na noite de sua chegada. O sedativo havia deixado um gosto amargo de metal sob a língua e uma névoa densa na base do crânio, mas o terror agudo havia sido substituído por algo muito mais perigoso: o vazio absoluto.

Ela permaneceu estática, deitada de lado na cama king-size da suíte principal. Seus pulsos, embora livres das amarras de couro que Damon retirara na madrugada, exibiam marcas circulares de um roxo profundo, como pulseiras de hematomas na pele alva. O vestido verde-esmeralda da gala do Lincoln Center, agora irremediavelmente amassado e com a barra desfiada, parecia a carcaça de uma identidade que já não lhe pertencia.

Bella olhava fixamente para a moldura da grande janela de vidro que dava para o Atlântico. O mar estava revolto, com ondas cinzentas estourando violentamente contra a barreira de rochas no sopé do penhasco, mas ela não sentia a inclinação de chorar. Havia uma transparência nela agora. Uma sensação de estar exposta, desfeita, como se qualquer um pudesse olhar através de sua pele e enxergar os destroços de sua estrutura interna.

A fechadura da porta girou com um som limpo. Bella sequer piscou.

Damon entrou carregando uma bandeja de prata com café fresco, frutas cortadas e torradas. Ele havia tomado banho, barbeado-se e vestia uma suéter de lã cinza-clara e calças escuras — a imagem exata do homem sofisticado e tranquilo que ela conhecera anos atrás, antes que a paranoia e o controle o transformassem em um carcereiro.

— Bom dia, Bells — ele disse, a voz suave, desprovida de qualquer traço da crueza da noite anterior. Ele colocou a bandeja sobre a mesa de cabeceira e sentou-se na borda do colchão, estendendo a mão para afastar uma mecha de cabelo castanho do rosto dela.

Bella não recuou. Ela não se moveu um milímetro. Seus olhos continuaram fixos no vidro da janela, ignorando a proximidade física do marido como se ele fosse um espectro ou um móvel incômodo no quarto.

— Eu preparei o seu café do jeito que você gosta. Com um toque de canela — Damon continuou, o tom de voz quase insistente em sua normalidade forçada. — A Lottie já acordou. Ela está na sala de jogos assistindo aos desenhos. Nós precisamos nos alimentar, meu anjo. O dia está bonito lá fora, apesar do vento. Podemos descer até a praia mais tarde.

O silêncio de Bella era pesado, asfixiante. Damon esperava gritos, esperava que ela cuspisse em seu rosto, que tentasse arranhá-lo ou implorasse para ir embora. O silêncio, no entanto, o desarmava. Era como se ele estivesse tentando tocar uma projeção holográfica.

— Diga alguma coisa, Bella — ele pediu, e pela primeira vez, uma rachadura de ansiedade apareceu em sua fachada de perfeição doméstica. — Eu sei que você está chateada com o que aconteceu no Lincoln Center. Mas foi necessário. Você entende que foi necessário, não é? Vocês iam fugir. Iam tirar a minha filha de mim. Eu tive que proteger o que é nosso.

Bella finalmente virou o rosto devagar. Seus olhos castanhos, outrora cheios de uma expressividade vibrante, estavam opacos, duas poças de água estagnada. Ela olhou para Damon, não com ódio, mas com uma indiferença que gelou o sangue do executivo.

— Você ganhou, Damon — ela disse, a voz saindo baixa, arrastada, desprovida de qualquer inflexão emocional.

Damon piscou, pego de surpresa. Um sorriso tenso começou a se formar em seus lábios.

— Bells...

— Você ganhou — ela repetiu, interrompendo-o sem elevar o tom. — Você levou a minha liberdade. Levou o meu futuro. Levou o homem que eu amo. Você trancou as portas, confiscou os telefones e trouxe a polícia para o seu lado com os seus advogados. Você tem o corpo da sua esposa amarrado à sua cama e tem a custódia legal da sua filha sob o seu teto. Você tem tudo.

Ela fez uma pausa, e o olhar que sustentou contra o dele foi de uma lucidez cortante.

— Mas você não trouxe o meu amor de volta. Eu não pertenço ao Edward Cullen neste momento, porque ele está a quilômetros daqui e eu estou nesta cela. Mas eu também não pertenço mais a você. Você pode me manter nesta casa pelos próximos cinquenta anos, Damon. Você pode fazer o que quiser com o meu corpo. Mas toda vez que você me olhar, você vai saber que está abraçando um cadáver. A mulher que te amava morreu no corredor daquele evento. O vencedor leva tudo, não é? Então fique com os pedaços.

Damon congelou na beira da cama. Suas mãos, que antes tentavam acariciar o rosto dela, recuaram milimetricamente, os nós dos dedos tremendo. A vitória pela qual ele sacrificara sua sanidade, sua carreira na Salvatore Tech e a própria dignidade parecia, naquele exato segundo, um punhado de areia seca escorrendo por seus dedos. Ele tinha a estrutura, mas perdera a essência.

O meio-dia chegou trazendo uma dinâmica macabra para a propriedade dos Hamptons. Damon, recusando-se a aceitar o veredicto silencioso de Bella, tentou forçar a encenação de uma normalidade idílica. Ele a obrigou a se vestir — uma saia longa e uma blusa de algodão — e a descer para a sala de jantar.

A mesa estava posta para três. Charlotte estava sentada em sua cadeirinha, mexendo em um prato de espaguete com pouca vontade. A menina olhava repetidamente de Damon para Bella, seus instintos infantis captando a eletricidade estática que parecia estalar no ar da sala.

— Experimente o molho, Lottie. O papai passou duas horas na cozinha preparando — Damon disse, exibindo uma vivacidade exagerada, quase teatral, enquanto servia o vinho no copo de Bella.

— Eu não estou com muita fome, papai — a vozinha de Charlotte saiu tímida, os olhos fixos nas marcas roxas que apareciam nos pulsos da mãe sempre que Bella levantava o garfo.

— Você precisa comer para crescer forte, querida — Damon insistiu, mas o tom de sua voz tinha uma cadência rígida, uma urgência de quem precisava que o cenário funcionasse para provar a si mesmo que não era um monstro. — Depois do almoço, nós vamos caminhar na areia. O vento diminuiu. Vai ser como aqueles verões em Cape Cod. Lembra, Bella?

Bella colocou uma porção minúscula de comida na boca. Ela mastigou e engoliu por pura mecânica de sobrevivência. Ela não queria dar a Damon nenhum pretexto para que ele se irritasse perto de Charlotte.

— O molho está ótimo, Damon. Obrigada — ela disse, a voz polida, cortês, absolutamente desprovida de alma. Era a pior forma de tortura que ela poderia aplicar ao marido: a obediência fantasmagórica.

Damon sentiu um nó apertar em sua garganta. Ele queria que ela o enfrentasse. Queria que ela jogasse o vinho na sua camisa para que ele pudesse justificar sua raiva, para que pudesse exercer o papel do marido traído que estava apenas tentando realinhar a esposa. Mas aquela gentileza fria, aquela conformidade de vidro, o estava empurrando para a beira do abismo psicológico.

Após a refeição, Damon insistiu no passeio pela praia particular. Ele caminhava pela areia cinzenta segurando a mão de Bella com uma força desnecessária, enquanto Charlotte corria alguns passos à frente, parando de tempos em tempos para recolher conchas.

Para qualquer observador que estivesse nas mansões vizinhas através de binóculos, parecia a imagem de um comercial de margarina: o jovem casal bem-sucedido desfrutando de um outono isolado com a filha pequena. Mas por baixo da superfície, a fragilidade era absoluta. A mão de Bella estava fria dentro da de Damon. Ela não fechava os dedos ao redor dos dele. Ela apenas permitia que seu braço fosse conduzido, um membro inerte anexado ao corpo de seu captor.

— Você vai voltar a me amar, Bells — Damon sussurrou contra o vento marítimo, quase como uma prece desesperada, enquanto apertava os ombros dela contra o peito. — O tempo cura tudo. O Cullen vai esquecer você. Nova York vai esquecer o escândalo. Nós vamos reconstruir isso aqui.

Bella olhou para o horizonte onde o céu cinzento se fundia com o oceano. Ela não respondeu. A humilhação de estar ali, exposta à obsessão dele sob os olhos da própria filha, era como a película de celofane da música: ela estava visível para o mundo, mas completamente enclausurada em seu próprio sofrimento.

À tarde, a tempestade que ameaçava o litoral finalmente desabou, confinando os três dentro das paredes de madeira e vidro da residência. Damon trancou todas as portas de saída e recolheu as chaves no bolso de sua calça, antes de se retirar para o escritório do andar superior para monitorar as comunicações da Salvatore Tech através de um canal criptografado via satélite.

Bella aproveitou a ausência dele para se sentar no tapete da sala de estar ao lado de Charlotte. A menina estava espalhando blocos de montar pelo chão, mas sua energia habitual havia desaparecido. Ela parecia encolhida, os ombros tensos a cada estalo que a madeira da casa dava sob a força das rajadas de vento.

— Mamãe... — Charlotte chamou, a voz quase um sussurro, enquanto tentava encaixar uma peça azul em uma estrutura instável.

— Oi, meu amor — Bella respondeu, forçando o tom mais doce que conseguia produzir, estendendo a mão para acariciar os cachos escuros da filha.

— Por que nós viemos para cá com tanta pressa ontem à noite? — os olhos escuros da menina, tão semelhantes aos de Damon na cor, mas cheios de uma inocência que o pai perdera há muito tempo, fixaram-se nos de Bella. — O papai estava bravo no carro. Ele não me deixou pegar o meu urso de pelúcia na mansão. E ele estava falando sozinho...

Bella sentiu um aperto doloroso no peito. O dano colateral daquela guerra estava se fixando na mente de Charlotte como uma cicatriz invisível.

— O papai só queria que a gente tirasse uns dias de descanso, Lottie. Ele trabalha muito na empresa e precisava de um tempo perto do mar — Bella mentiu, a dor de ter que proteger o monstro diante da filha queimando suas entranhas.

— Mas você estava dormindo de um jeito estranho no banco de trás, mamãe. Eu tentei te acordar e você não mexia — a voz de Charlotte começou a tremer levemente. — E hoje... o papai gritou com você no quarto antes do almoço? Eu ouvi um barulho de batida.

Bella engoliu o choro, recolhendo as mãos para o colo para que a filha não visse o tremor de seus dedos.

— Não, querida. Foi só uma gaveta que caiu. Está tudo bem. O papai só... ele está um pouco estressado.

Nesse momento, os passos de Damon ecoaram na escada de madeira. Charlotte teve um sobressalto visível. O corpo da menina de quatro anos tensionou-se instantaneamente, e ela recuou dois passos na direção de Bella, escondendo o rosto atrás do braço da mãe.

Damon entrou na sala com um sorriso, trazendo uma caixa de jogos de tabuleiro antigos.

— Quem quer jogar um pouco antes do jantar? Lottie? O papai achou o seu jogo de cartas favorito no armário do corredor.

Ele se agachou no tapete, estendendo os braços para a filha em um gesto que costumava ser o ápice da alegria de Charlotte nos finais de semana comuns. No entanto, a menina não correu para ele. Ela apertou-se ainda mais contra o flanco de Bella, os olhinhos cheios de uma desconfiança instintiva que ela não sabia verbalizar, mas que sentia na espinha.

Damon permaneceu com os braços estendidos no vácuo por três segundos longos. O sorriso em seu rosto vacilou, transformando-se em uma máscara de rigidez de mármore. Os olhos azuis dele desceram de Charlotte para Bella, procurando uma culpada pela rejeição da filha.

— O que você disse para ela, Isabella? — a voz dele caiu para uma oitava perigosamente baixa.

— Eu não disse nada, Damon — Bella respondeu, mantendo a voz fria e transparente como o vidro. — Ela só está assustada com o barulho dos trovões.

Damon levantou-se devagar, recolhendo os braços. O fato de sua própria filha estar recuando de sua presença era o golpe mais violento que ele poderia receber. Ele acreditara sinceramente que estava agindo como o protetor daquele núcleo familiar, o herói que salvara a filha de ter sua vida destruída por um divórcio e pelo escândalo provocado pelos Cullen. Ver que Charlotte agora o temia era ver o espelho de sua própria monstruosidade sendo estendido diante de si. Ele virou as costas e saiu da sala sem dizer mais nenhuma palavra, o som de seus passos pesados subindo os degraus como um aviso de tempestade iminente.

Do outro lado da península dos Hamptons, a menos de dois quilômetros da entrada principal da propriedade dos Salvatore, três SUVs pretos da segurança privada dos Cullen estavam estacionados no acostamento da rodovia litorânea, sob a chuva torrencial. Os faróis estavam apagados, as carrocerias sendo açoitadas pela água que vinha do oceano.

Edward permanecia do lado de fora de um dos veículos, a jaqueta de couro preta completamente encharcada, a água escorrendo por seu cabelo acobreado e colando os fios à testa. Ele segurava um binóculo de visão noturna militar, os olhos verdes fixos na silhueta escura da mansão no topo do penhasco. Através das lentes, ele conseguia ver as luzes amareladas da sala de estar e do andar superior brilhando timidamente no meio da névoa marítima.

— Eles estão ali, Jasper — Edward disse, a voz rouca, quase desprovida de tom pelo cansaço e pela fúria contida que o consumia há horas. — Eu sei que a Bella está naquele quarto do canto. Eu consigo sentir.

Jasper aproximou-se, segurando um guarda-chuva que fazia pouco efeito contra as rajadas de vento do Atlântico. Suas feições estavam sérias, a postura rígida de quem sabia que um movimento errado poderia resultar em um banho de sangue.

— Nós não podemos avançar, Edward — Jasper disse, tocando o braço do irmão para contê-lo. — OStefan confirmou que o Damon acionou o protocolo de segurança máxima da propriedade. A entrada do penhasco está protegida por uma empresa de segurança privada terceirizada contratada pela Salvatore Tech. Eles têm licença para porte de armas pesadas dentro do perímetro privado. Se nós colocarmos os pés além daquela cerca de ferro, eles têm autoridade legal para atirar por invasão de propriedade privada.

— A minha mulher e a filha dela estão presas lá dentro com um psicótico! — Edward explodiu, virando-se para Jasper, os olhos brilhando com uma intensidade selvagem. — Você quer que eu fique aqui parado assistindo às luzes daquela casa enquanto ele faz o que quiser com ela?

— Legalmente, a polícia do condado está do lado dele nesta noite — Charlie Swan interveio, saindo do banco de trás do segundo SUV. O velho policial parecia ter envelhecido uma década nas últimas doze horas. Suas mãos estavam enfiadas nos bolsos do casaco, o rosto marcado pela chuva e pela impotência. — O delegado local já recebeu a ligação dos advogados do Damon. Para o sistema do condado de Suffolk, isso é uma disputa de custódia conjugal comum. Uma esposa que teve uma crise nervosa no evento da empresa e o marido que a trouxe para a casa de repouso da família. Se entrarmos lá com armas na mão, nós seremos os criminosos, Edward. E o Damon terá toda a justificativa do mundo para alegar legítima defesa dentro de sua propriedade.

Edward socou o capô do carro blindado com tanta força que o som do metal estalou acima do barulho dos trovões. Ele olhou novamente para a mansão no penhasco. Era a personificação exata do tormento pessoal : ele conseguia ver o cativeiro, conseguia ver a luz do quarto onde a mulher de sua vida estava sendo mantida prisioneira, mas havia um muro invisível de leis, advogados e segurança privada que o impedia de dar um único passo para salvá-la. Ele estava exposto à própria inutilidade, desfazendo-se por dentro sob a tempestade.

Perto das dez da noite, os faróis de um único sedã cinza cortaram a estrada de terra que levava aos portões dos fundos da propriedade. Os seguranças da Salvatore Tech reconheceram o veículo e permitiram a entrada sem hesitação. Era Stefan.

Ele estacionou o carro no pátio de cascalho e entrou na casa usando sua própria chave de emergência. O ambiente interno estava frio, o aquecimento central parecendo insuficiente para combater a frieza que emanava das paredes. Stefan caminhou direto para o escritório do andar superior, onde a luz da tela de três monitores iluminava o rosto cansado e tenso de Damon.

Damon não levantou os olhos quando o irmão mais novo entrou. Ele continuou digitando um código de transferência de ativos internacionais no teclado de alumínio.

— Você não deveria ter vindo aqui, Stefan — Damon disse, a voz desprovida de emoção. — Eu sei o que você fez no Lincoln Center. Eu sei que você estava ajudando o Edward. Se eu não fosse o seu irmão, você estaria enfrentando um processo de espionagem corporativa amanhã cedo.

Stefan caminhou até a mesa e bateu com os nós dos dedos sobre a superfície de madeira, forçando Damon a olhar para ele.

— Você não ganhou, Damon — Stefan disse, as palavras saindo firmes, carregadas de uma autoridade que ele raramente usava contra o irmão mais velho. — Você acha que cometeu o crime perfeito porque os advogados estão segurando a polícia e os Cullen na rodovia. Mas olhe para as câmeras desta casa. Olhe para a mulher no andar de baixo. Você não ganhou nada.

Damon soltou uma risada amarga, encostando-se na cadeira de couro.

— Ela está aqui, Stefan. Ela está sob o meu teto. O casamento continua ativo. A Charlotte está dormindo no quarto dela. O Edward Cullen pode chorar na chuva o quanto quiser do lado de fora da minha cerca, mas a realidade é que eu mantive a minha família unida.

— Só o corpo dela está aqui, Damon! — Stefan elevou a voz, a frustração finalmente transbordando. — O resto já foi embora. Você olhou para os olhos da Bella hoje? Você viu o jeito que ela se move pela casa? Você destruiu a mente da mulher que você dizia amar só para ter o prazer de não ser deixado para trás.

— Então eu faço ela voltar! — Damon rugiu, levantando-se da cadeira de um salto, os olhos azuis injetados de sangue pela falta de sono e pelo colapso de sua própria narrativa interna. Ele apontou o dedo para o peito de Stefan. — Eu dou tempo a ela. Eu dou jóias, dou viagens, dou tudo o que ela quiser! Ela aprendeu a me amar uma vez após o término com o Cullen na faculdade, ela vai aprender de novo!

— É exatamente por isso que você perdeu — Stefan respondeu, a voz caindo repentinamente para um tom de profunda lamentação e repulsa. Ele deu um passo atrás, olhando para o irmão mais velho como se estivesse diante de um estranho perigoso. — Você não está lutando por amor, Damon. Você nunca esteve. Você está apenas punindo uma mulher por não amar você do jeito que o seu orgulho doentio exigia.

Damon inclinou o rosto para frente, a mandíbula contraída, as veias de seu pescoço saltadas.

— E qual é a diferença, Stefan? No final do dia, qual é a porcaria da diferença?

— A diferença — Stefan disse, com os olhos cheios de lágrimas pelo fim definitivo do vínculo entre os dois — é que o amor quer a felicidade da outra pessoa, mesmo que isso signifique a sua própria destruição. Você não se importa com a felicidade da Bella. Você só quer vencer a rodada contra o Edward Cullen. Mas o prêmio que você trouxe para esta casa é um fantasma. E você vai passar o resto da sua vida morando em um cemitério doméstico.

Stefan virou-se e caminhou em direção à porta do escritório. Antes de sair, ele parou por um segundo, sem olhar para trás.

— A polícia vai conseguir o mandado de busca estadual em quarenta e oito horas, Damon. O Charlie conseguiu mover os contatos na promotoria de Nova York. Quando eles entrarem por aquela porta, você não terá mais o alfabeto inteiro para te salvar. Aproveite as suas últimas horas como vencedor.

O som da porta do escritório se fechando deixou Damon sozinho novamente com o zumbido dos computadores e o barulho incessante da chuva contra as vidraças.

A madrugada chegou com a força máxima da tempestade litorânea. O fornecimento de energia principal da península havia caído por volta das duas da manhã, e a mansão dos Salvatore agora funcionava sob o zumbido baixo do gerador de emergência no subsolo, que mantinha apenas algumas luzes de segurança acesas nos corredores principais.

Bella estava sentada no chão de madeira do quarto de Charlotte. Ela não conseguira dormir na suíte principal; a proximidade com o espaço onde Damon exercia seu controle era insuportável. Ela preferira se encolher no tapete ao lado da cama da filha, mantendo a cabeça encostada na colcha de retalhos cor-de-rosa, os olhos abertos na penumbra, ouvindo os trovões que pareciam rasgar o céu dos Hamptons.

Um estrondo mais forte de um raio clareou o quarto por um breve segundo, iluminando as paredes pintadas de tons pastéis. Charlotte deu um sobressalto na cama e sentou-se, a respiração curta, os olhos arregalados de medo. Quando viu a silhueta da mãe sentada no chão, a menina começou a chorar baixinho, um choro assustado de quem se sentia completamente desamparada.

— Mamãe... — ela chamou, a voz trêmula.

Bella levantou-se imediatamente, ignorando a rigidez de seus próprios músculos machucados, e subiu no colchão. Ela puxou Charlotte para os seus braços, envolvendo o corpinho da filha com toda a proteção que ainda era capaz de gerar, aninhando a cabeça da menina contra o seu peito.

— Estou aqui, meu amor. A mamãe está aqui. Foi só um trovão. O céu já vai se acalmar — Bella sussurrou, balançando a filha suavemente na escuridão do quarto.

Charlotte escondeu o rosto no pescoço de Bella, mas suas mãozinhas tocaram os cantos dos olhos da mãe, sentindo a umidade das lágrimas que Bella não conseguira conter. A menina afastou-se um milímetro, olhando para o rosto pálido de Bella através da luz fraca que vinha do corredor de emergência.

— Mamãe... por que você chora toda vez que o papai entra no quarto? — a pergunta de Charlotte saiu com a pureza devastadora de uma criança que estava começando a decifrar o código do terror ao seu redor.

Bella sentiu o ar travar em sua garganta. Ela tentou formular uma resposta, uma daquelas desculpas corporativas ou familiares que usara durante toda a semana, mas as palavras simplesmente pareceram ridículas diante da realidade do quarto.

— O papai... ele está passando por um momento difícil, Lottie — foi tudo o que ela conseguiu dizer, a voz quebrando.

— Eu não gosto mais quando ele fala alto com você — Charlotte continuou, as lágrimas escorrendo por suas bochechas infantis. Ela agarrou a blusa de Bella com uma força surpreendente para seus dedos pequenos. — Eu tenho medo dele agora, mamãe. Ele não parece mais o meu papai. Ele fica me olhando esquisito e fica trancando todas as portas com as chaves...

A menina fez uma pausa, o peito soluçando, e então pronunciou a frase que mudaria o destino daquela família para sempre:

— Eu quero ir embora, mamãe. Eu quero ir para a casa do vovô Charlie. Eu não quero mais ficar aqui com o papai.

Bella fechou os olhos, apertando a filha contra si com tanta força que parecia querer fundir o corpo de Charlotte ao seu. O choro de Bella finalmente se tornou audível, um som abafado, dilacerante, que preencheu o quarto infantil enquanto a tempestade continuava a castigar o lado de fora da casa.

Do outro lado da porta entreaberta, no corredor escuro iluminado apenas pela lâmpada de emergência azulada, Damon permanecia imóvel.

Ele subira os degraus com a intenção de verificar se a filha estava dormindo durante o temporal, mas parara no instante em que ouvira a voz pequena de Charlotte. Ele estava encostado na parede de gesso, a mão direita ainda segurando o molho de chaves de ferro que trancavam as portas da mansão.

As palavras da filha — eu tenho medo dele agora... eu quero ir embora... ele não parece mais o meu papai — entraram em sua mente com a precisão de lâminas aquecidas no fogo.

Durante dez anos de casamento, Damon Salvatore acreditara genuinamente que estava travando uma guerra justa. Ele acreditara que era o protetor do lar, o homem que mantinha o teto firme contra a ameaça externa representada por Edward Cullen e pelas manipulações da família Swan. Ele justificara cada ato de controle, cada e-mail monitorado, cada ameaça de custódia e até a violência daquela última noite como medidas extremas para preservar o amor de sua filha e a integridade de sua família.

Mas ali, parado no corredor escuro dos Hamptons, ouvindo o choro apavorado de Charlotte e a rejeição explícita que emanava de sua própria carne e sangue, a ilusão desabou.

Damon olhou para as próprias mãos na penumbra. Ele percebeu, com uma clareza trágica e absoluta, que o Edward Cullen não precisara mover um único dedo para destruir o seu império doméstico. Ele mesmo fizera isso. Ele se transformara exatamente no monstro do qual alegava estar protegendo as duas. Ele era o motivo pelo qual sua filha chorava na escuridão. Ele era o motivo pelo qual sua esposa parecia um cadáver de vidro.

A vitória revelara sua face mais horrenda: ele havia conquistado o território, havia trancado as muralhas, mas o que restara dentro do castelo era apenas o medo, a repulsa e o ódio daqueles cujo amor ele tentara confiscar pela força.

Ele não abriu a porta. Ele não entrou no quarto para gritar ou para exigir obediência. Damon apenas deu um passo para trás, as chaves de ferro tilintando fracamente em seu bolso, e caminhou em direção ao final do corredor como um homem que acabara de perceber que estava trancado dentro de seu próprio inferno particular.

Lá fora, na estrada do penhasco, Edward Cullen continuava encostado no capô do carro blindado, os olhos verdes fixos na silhueta da mansão. A chuva havia diminuído para uma garoa fina e persistente, e as primeiras luzes cinzentas da aurora de Nova York começavam a rasgar a linha do horizonte sobre o Atlântico.

Ele sabia que as próximas vinte e quatro horas trariam os mandados, trariam os advogados e trariam a intervenção judicial que Stefan e Charlie haviam articulado na capital. A barreira invisível começava a mostrar suas primeiras rachaduras legais.

Mas enquanto olhava para a janela do quarto de Charlotte, onde uma luz fraca e azulada permanecia acessa, Edward sentiu um aperto frio em seu íntimo. Ele sabia que, independentemente do que acontecesse quando as portas daquela propriedade fossem finalmente derrubadas pela polícia, o preço daquela transição já havia sido cobrado na moeda mais cara de todas. Eles poderiam resgatar o corpo de Bella, poderiam tirar Charlotte daquele penhasco, mas a inocência da menina e a integridade emocional da mulher que ele amava haviam sido desfeitas na escuridão daquela noite nos Hamptons.

O vencedor havia levado tudo, mas no final daquela rodada trágica, todos os personagens daquela história estavam sentados sobre os mesmos destroços, esperando para ver o que restaria quando a névoa do Atlântico finalmente se dissipasse.