1 Sexta-Feira 13

Espreguiçava-se na beirada da cama, o sol mudava de posição e os raios já não adentravam mais a fresta da janela. Preparou-se para o pulo certeiro que o colocaria para fora, a brisa quente o chamando.

Era pego no ar antes de sua última pata tocar a madeira torta, o miado de indignação perante aquele abuso. E lá estava a culpada, apertando os dedos entre sua pelugem amarelada. O sorriso torto, um misto de culpa e chiste ao dizer: — Nem pensar, diabinho. Hoje é sexta-feira 13, cê não arreda o pé daqui.

Mas quem não voltou naquela noite... foi você.