Fatima e Samir estavam na forja clandestina de Josar. Fatima tinha um brasão de ouro nas mãos, a primeira coisa que tinha roubado.
“Pode transformar em uma lâmina?”
“Numa pequena, talvez, mas não será muito útil”, disse Josar, com a galra rouca dos vapores da forja. “Ouro é macio.”
“Então pode usá-la no fio de uma lâmina comum?”
“Aye, madame. Vai participar da corrida também?”
Havia uma disputa não verbalizada entre cada um dos ladrões. Quem matasse o general conquistaria a liderança de Tír-eg-nÓn. Tinham cansado de sua temperança. Mas o destino exigia um único rumo que ninguém roubaria dela.
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