Noite tardia.
Mesmo escuro, Caleb reconhecia o general pelo caminhar. O brasão no talabarte era apenas uma garantia. Sob o luar, refletia igual ao fio dourado da faca, um metal estrangeiro mais valioso do que Caleb poderia cotar.
Nunca foi o infiltrador mais habilidoso, mas arrombou a fechadura com delicadeza o bastante para não despertar os Faygharim na entrada. Subiu as escadas. O general estava cuidando de algo na armadura, de costas para a porta. Caleb seria rápido, pularia a janela antes que os soldados os alcançassem.
Suas mãos suavam. Quem tinha a frieza de matar um homem pelas costas?
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