15 XIV. Nó Górdio

Papel,

Chamar-te-ei simplesmente “papel” pois nada mais representas para mim. Não és um diário, um caderno ou uma carta, apesar de conservares a estrutura da última. És pois, uma simples folha de papel, igual a tantas outras, que posteriormente pretendo amassar e passar a desprezar. Não te vou contar a minha vida pois, apesar de ter vivido poucos anos, trago mais em mim que os infinitos livros de uma biblioteca seriam capazes de contar. Se alguém um dia, hipoteticamente, te encontrar espero que se identifique comigo. Talvez não exatamente, pois cada pessoa é diferente, e não posso esperar que alguém tenha a mesma mundividência que eu.

Mas talvez sinta o mesmo que eu. É possivel que o amor não seja igual, pois não há duas pessoas que amem da mesma forma. O amor é diferente de pessoa para pessoa. Eu mesma ainda não o entendo, mas não é minha culpa.

Os Volturi têm sido uns perfeitos crápulas. Isso é pouco! Tenho tantas cicatrizes que já nem as consigo esconder. E sei que a Jane já reparou. Só gostava de saber o que é que ela tem na cabeça. Vou esperar, suponho que não possa fazer mais nada.

Recebi um conite para ir ao cinema. O Riley. Ele é um mulherengo, mas já vi que não sabe ser o mulherengo certo, na hora certa. A Bree gosta dele por isso nem me passa pela cabeça aceitar. Mas está na cara que ele ainda nem reparou. E suponho que nem vá, mas ela é minha amiga.

Quanto ao grupo maravilha, não faço ideia o que têm em mente. Vou ficar atenta. São sempre pessoas caricatas e curiosas. Nunca se sabe o que vão fazer e surpreendem-nos constantemente. Gosto muito deles, apesar de serem uns completos chungas! Ahahah

Não achei que fosse tão fácil conhecer gente nova e fazer amigos. Sobretudo com tudo o que se ouvia sobre a Ross. Há grupos como em todas as escolas, mas não é nada demais! Há techies e preppies, mas penso que isso seja normal.

Ultimamente tenho andado lendo Romeu e Julieta. Fiquei chocada pelas suas idades. Romeu tinha desassete anos, é aceitável, mas Julieta tinha... CATORZE?! A sério? Dear Shakespeare... O que te deu? Tá, sei que foi em outra época, mas ainda assim... Fiquei chocada!Acho que nunca viverei um amor assim, mas sinseramente, também não sei se quero. Sonho com esses amores desde sempre, com principes e palavras bonitas e tudo a que poderia ter direito. Mas não quero sofrer como eles. As histórias mais lindas terminam da pior forma. E mesmo as que têm um final feliz, passam muitas tribulações para lá chegar. Ás vezes imagino que as estou passando agora e que estou no inicio do conto. Mas depois apercebo-me que isto é a vida real e que as coisas nunca acontecem aqui como nos filmes.

E por fim, o Emmet. Esse grande enigma! Ele tem se tem mostrado para mim, alguém completamente diferente daquile que eu esperava, que estava habituada e que tão bem conhecia. Ou pelo menos achava que conhecia. Torná-mo-nos tão próximos desde que chegamos a esta nova escola que às vezes penso se não seria isso que Carlisle esperava, que nos entendessemos. Não sei, talvez isto tudo seja simplesmente “falta de sexo”, mas de cada vez que nos aproximamos demasiado, sinto um dessejo desmedido e incontrolável de o beijar. Mas ainda assim, sei que não é amor. Nunca tive grande paciência para o amor e cada vez tenho menos.

Talvez seja o facto de nunca o ter verdadeiramente sentindo que me faz agir desta forma. Cortar-me. Não compreendo porque o faço. Odeio o meu corpo e sempre me lembro de o ter odiado. Odeio tudo nele. Não me importo que ninguém me escolha ou queira. Se eu pudesse escolher, ser qualquer pessoa, com certeza não seria eu. Corto-me porque preciso de sentir algo. Nem que seja estar viva. Mas ao mesmo tempo, também não quero estar viva. Como posso ser tão...argh!!!

A vida não me interessa. Já passei da única idade em que poderia ter sido feliz. Agora, as desilusões seguir-se-ão umas às outras. Em breve terei de me levantar às cinco ou seis da manhã para ir para um trabalho horrível e indesejado. Irei trabalhar até aos sessenta ou setenta anos. Depois, pelo meio, envelhecerei, irei ficar cheia de rugas, engelhada, com o cabelo branco e com pés de galinha. Pela altura em que me puder reformar, serei demasiado velha para o que quer que seja. Se algum dia casar, coisa que creio que não irá acontecer, tirei de ser exclusiva e se, coisa que ainda acho menos provável, tiver filhos, terei de trabalhar o dobro para os sustentar. Tudo será um pesadelo ainda maior.

Sei que tudo isto é uma estupidez, mas é uma estupidez na qual todos nós pensamos durante a vida. O futuro assombra-nos e angustia-nos mais que qualquer outra coisa. Ás vezes ficamos horas acordados à noite a pensar nele.

Estamos presos ao passado e ao futuro e nunca poderemos viver o presente. É essa a nossa condição e não há forma de a contraria. Estamos fadados a isso. Acho que a única razão de sermos tão apegados a memórias, é que elas não mudam, mesmo que as pessoas tenham mudado.

Então, por isto tudo, espero, se Deus me permitir, morrer antes que tudo isso aconteça.

Estou cansada de escrever e é já muito tarde. Talvez não te amasse. Serviste bem o teu propósito e por isso, guardar-te-ei em algum canto. Espero que quando te abrir tudo o que for mau tenha ido embora. Assim, poderei agradecer-te por teres levado para longe o que não era digno de ficar. Peço-te apenas para que deixes as minhas palavras. E as minhas filosofias, pois sem elas nada sou. Existo na medida em que elas existem e nada mais além disso. Arruíno a sua candura com os meus modos, mas ainda assim são elas a minha essência.

Agora vou embora.

Adeus, ou até um dia

Sempre tua,

Rosalie Cullen