Essa não é uma daquelas histórias de “meu nome é Fulana, tenho tantos anos e odeio a minha vida”. Muito menos uma daquelas em que a menina não era tão especial e no fim realiza todos os sonhos dela e, de gorjeta, os dos outros também. Também não se parece com aqueles romances impossíveis que acabam com uma tragédia, nem com aqueles romances impossíveis que acabam tudo bem. É uma história que ainda não teve um fim. Minha biografia, desde o ano em que meu cérebro começou a servir para alguma coisa e eu parei de ser uma imbecil completa. Não é bem um diário. É mais o relato mais sincero que já fiz da parte mais recente da minha vida. Não acho que alguém vá ler. Não é emocionante. Ou talvez seja.
Essa não é uma daquelas histórias de “meu nome é Fulana, tenho tantos anos e odeio a minha vida”. Muito menos uma daquelas em que a menina não era tão especial e no fim realiza todos os sonhos dela e, de gorjeta, os dos outros também. Também não se parece com aqueles romances impossíveis que acabam com uma tragédia, nem com aqueles romances impossíveis que acabam tudo bem. É uma história que ainda não teve um fim. Minha biografia, desde o ano em que meu cérebro começou a servir para alguma coisa e eu parei de ser uma imbecil completa. Não é bem um diário. É mais o relato mais sincero que já fiz da parte mais recente da minha vida. Não acho que alguém vá ler. Não é emocionante. Ou talvez seja.
