2 Brigar com meu pai

Sim, eu sei que todo adolescente briga com o pai. Não fui diferente, não sou diferente.

Mas não sou mais adolescente há mais de 20 anos.

E meu pai não está mais vivo.

E eu brigo com ele. Nos sonhos.

Ao contrário dos adolescentes que brigam com o pai para conseguir algum objeto de desejo ou dinheiro, eu brigava com meu pai porque eu amava meu pai.

Minhas brigas eram basicamente para o bem dele. Se ficava de ressaca, eu enchia o saco dele para tomar mais suco, água, café, para melhorar a ressaca.

(nesse ponto eu não concordo com Ozzy, que sempre dizia — quando eu era jovem... e ele também, porque ele, como eu, agora é um senhor de idade — que o melhor jeito que ele conhece para curar a ressaca era continuar bêbado)

Eu devia ser uma adolescente aterradora. E chata, porque eu tomava o papel de minha mãe (que não queria encher o saco dele quando discordava del).

No final, acho que ele fugiu de casa porque não havia jeito de vencer uma discussão comigo.

Primeiro porque eu não grito... engraçado que eu não grite, porque eu sempre achei que por ser mulher, eu teria de ter uma programação genética embutida de histeria.

Segundo porque eu faço minha lição de casa antes de entrar numa discussão. E antigamente não havia internet, então eu fazia minha pesquisa como todo jornalista deveria fazer: sair em campo. (hoje são raros, já que a maioria é um bando de preguiçoso que usa google, e nem traduz direito, usa google translator!)

E terceiro, porque se eu não discutisse, meu pai chegava em casa de noite calado, e saia de casa de manhã mudo.

Brigar era minha forma de ter algum tipo de interação, algum tipo de relacionamento com meu pai. Senão, basicamente não teríamos NENHUM tipo de relacionamento.

E por isso eu tenho a impressão que ele 'fugiu' de casa, foi trabalhar longe e mandava dinheiro pra minha mãe cuidar da família.

Era difícil lidar com uma filha adolescente como eu.

E o que isso tem a ver com meus sonhos?

Bem, é que meu pai morreu. Longe de casa. Foi um sufoco trazê-lo de volta, dar a ele um funeral, etc..

Translado, amiguinhos, é um saco. E caro. A não ser que aconteça uma tragédia enorme, dificilmente a gente consegue trazer o corpo de algum familiar de graça pra casa, com ajuda do governo.

Então pedimos para os responsáveis cremarem nosso pai, e trouxemos ele de volta em um potinho. Dessa forma, os órgãos sanitários e de vigilância de epidemias não colocam muitos entraves para o transporte.

(porque já imaginou como seria catastrófico se o cadáver do familiar trouxer uma doença incurável e fatal — tipo ébola — para um país como o nosso?)

O problema é que todo mundo precisa dizer adeus.

Quando alguém que a gente ama morre, a gente tem de passar por todo um processo doloroso. A gente chora muito no velório. Diz o último adeus quando baixa o caixão. E depois fica de luto.

Bem, eu não tive a parte do velório. Afinal, um potinho contendo as cinzas é diferente de você ver a pessoa falecida e velar para dar o último adeus.

E por isso, mesmo que racionalmente eu saiba que meu pai morreu, emocionalmente meu subconsciente não entendeu essa parte.

E por isso, volta e meia sonho com meu pai.

E nos meus sonhos, vendo ele voltando serelepe para casa, eu começo a brigar "Pai, você tava vivo? Por que fingiu que tinha morrido? Sabe o quanto mamãe ficou preocupada com você? Caraca, por que não avisou nada, se estava vivo esse tempo todo?"

Meu marido não acreditava nesses meus sonhos. E então um dia ele acordou, comigo resmungando ao lado dele. E resmungando "papai que coisa... papai, você devia... ara, que coisa! butsubutsubutsu"*

Ao contrário de minha mãe, não acredito que seja o espírito de meu pai, vindo avisar de alguma coisa. Ele nunca fala nada, mesmo quando eu digo "E então? O que você tem a dizer para explicar esse tipo de comportamento lamentável?"

E também não voltou com aquela touquinha em forma de triângulo na testa.

Provavelmente, vou sonhar com meu pai, e dar bronca nele, até o dia de minha morte... mas como eu disse, essa é minha forma de ter algum tipo de relacionamento com ele.

Porque ele ainda chega calado, e sai mudo.