4 O Velho Livro de Memórias

Sou um menino puro,

que pelo amor se deixou levar.

Que começou a escrever versos, mesmo que no escuro,

sem inspiração precisar buscar.

Por causa dela,

por culpa dela.

Por ela,

para ela.

Mas ela nunca irá compreender.

O que passa no coração de um apaixonado,

ela vai morrer sem entender,

vai morrer sem meus versos ler.

Alivio os anseios da alma,

enquanto percorro as páginas

daquele empoeirado livro de fotos,

que encontrei em meio a tralhas,

na noite silenciosa e calma.

Vendo uma foto minha e sua,

sorrindo um para o outro

debaixo da luz da lua,

que iluminava seus cabelos cor de ouro.

Lembro daquele dia,

época de inocência

em que não se mentia,

não havia desavença.

O fogo da paixão recém brotara,

e as minhas preocupações junto ele queimara.

Mas com o tempo, ele já estava fraco

e aquele amor,

antes cheio de cor,

já parecia meio opaco.

Por que o tempo não parou?

Somente sua foto me restou,

além de lembranças dolorosas de seu "não".

Fazendo com que, mais uma vez,

eu passe essa noite quente de verão

agoniando ao silêncio da solidão.