1 O Protocolo do Luxo

A operação havia começado antes mesmo do sol cogitar existir no horizonte, e, a essa altura, Twilight já não era mais uma presença a ser detectada — era uma ausência cuidadosamente calculada dentro da caravana que cruzava a fronteira.

O contrabando, desta vez, não envolvia armas, documentos ou tecnologia sensível, mas algo que, nas mãos erradas, podia ser igualmente corrosivo: luxo. Garrafas destinadas a representantes do governo, onde o valor não estava apenas no conteúdo, mas no que ele comprava em silêncio.

Twilight se moveu como se o tempo tivesse sido discretamente desacelerado ao seu redor. Não havia pressa, apenas precisão. Armas foram desarmadas antes mesmo de se tornarem ameaças, rotas deixaram de existir, comunicadores morreram em estática, e os suspeitos… bem, os suspeitos jamais tiveram a chance de entender o que os havia alcançado.

Em menos de dez minutos, tudo havia terminado.

O carregamento, intacto.

O protocolo, foi cumprido.

E, como sempre, algo invisível cobrado em troca: horas, noites, anos — fragmentos de si mesmo dos quais ele já não mantinha registro.

No fim, estavam todas lá. Intocadas. Impecáveis.

Sylvia percorreu a ficha da operação com os olhos semicerrados, sustentando aquela expressão difícil de decifrar, onde exaustão e uma admiração cuidadosamente reprimida coexistiam sem jamais se misturar por completo. Elogios, vindos dela, raramente se apresentavam como tal.

— Você resolveu um incidente internacional em menos tempo do que levei para atravessar a cidade.

Ela retirou os óculos, pressionando a ponte do nariz como se aquilo fosse, de alguma forma, mais cansativo do que deveria ser.

Twilight assentiu.

Não havia orgulho no gesto. Nem satisfação. Apenas constatação.

— Era necessário.

Sylvia o observou por um instante a mais do que o habitual, como se tentasse, com algum esforço, localizar ali traços de humanidade sob camadas meticulosamente construídas.

Suspirou.

— Bom… já que você resolveu a paz mundial antes do café da manhã, imagino que mereça algum tipo de recompensa.

Ele arqueou levemente a sobrancelha, não por curiosidade, mas por precaução.

— Espero que não seja outra missão.

— Melhor. Álcool. — Corrigiu ela, já abrindo a caixa.

O gesto foi quase cerimonial.

Sylvia retirou uma das garrafas e a estendeu. O vidro escuro capturava a luz com um brilho arrogante, como se tivesse plena consciência do próprio valor.

— Caríssimo. Teor alcoólico altíssimo. Um daqueles vinhos que fazem políticos acreditarem que têm bom gosto.

Twilight analisou o objeto com a mesma atenção que dedicaria a uma arma recém-adquirida: peso, equilíbrio, propósito.

— E o que exatamente espera que eu faça com isso?

Sylvia apoiou o queixo nos dedos, observando-o com um interesse que beirava o entretenimento profissional.

— Divida com sua esposa. Pode ser… útil. Para o relacionamento. E, por consequência, para a missão.

A resposta veio calibrada, precisa na medida do sarcasmo que se permitia usar:

— Claro. Embriagar civis. Um pilar clássico da manutenção da paz mundial.

— Twilight… aceita antes que eu mude de ideia.

Ele guardou a garrafa na pasta com a mesma firmeza com que trataria qualquer evidência apreendida.

Nenhum gesto denunciava qualquer valor adicional atribuído àquilo.

Era mais fácil assim.

Profissional.

Frio.

Focado.