1 One-Shot

O Pequeno Guerreiro

A chuva caía do lado de fora, e um menino observava pela janela, entediado, enquanto o blábláblá do professor de matemática fazia sua cabeça doer. Os minutos intermináveis passavam excruciantemente lentos.

–-O resto dos exercícios é lição de casa. Semana que vem, chamarei um dos alunos com notas mais baixas para resolver os exercícios.

O menino, também conhecido como Max, sentiu o olhar do professor em suas costas, mas não se virou. Apenas observou as gotas de chuva escorregarem pela janela do segundo andar.

Nesse momento, o som mais bonito do mundo para todos os estudantes soou – o sinal da saída – e Max se levantou, suspirando com alivio e guardando todo o material em sua bolsa.

Com passos rápidos atravessou a sala e saiu. Quase correndo, numa esperança vã de escapar das duas pessoas que o seguiam.

Em poucos minutos, assim que chegou na área isolada do colégio, onde, por ironia, ficava seu armário escolar, ele sentiu uma mão em seu ombro, que empurrou-o contra o armário de ferro, causando um baque. O menino fechou os olhos.

–-Hey, Max, vai dizer que esqueceu nosso acordo? –Max abriu os olhos azuis e encarou Bruno, ladeado por seus capangas Rafael e Paulo.

–-Não. Não esqueci. –sua voz era vacilante, mas clara. –Não posso te dar o dinheiro do ônibus, Bruno. Está chovendo. Me deixa em paz, pelo menos hoje. –Max implorou.

–-Nem vem. Eu quero o dinheiro, moleque. –a voz do menino maior era agressiva. –Agora. Ou você quer apanhar?

Max abaixou a cabeça, indeciso. Não queria apanhar, mas não podia perder o dinheiro do ônibus dessa vez. Se chegasse ensopado em casa, sua mãe o mataria.

Uma vez que não respondeu, Bruno o empurrou com mais força contra os armários.

–-Parece que não vai ter jeito. Peguem ele, rapazes.

Max grunhiu de dor, enquanto se levantava. Já faziam uns cinco minutos que os três valentões haviam roubado seu dinheiro e já era seguro se levantar. Passou a mão no cabelo preto e suspirou. Estava ferrado.

Olhando pela janela, notou que a chuva logo passaria. Suspirou de alivio. Podia esperar a chuva passar, dentro da biblioteca do outro lado da rua. A menos que quisesse que o zelador o pegasse zanzando pela escola após o horário de aula.

Decidido, cruzou a rua e se abrigou no prédio antigo.

–-Olá. Veio pegar um livro? –ele ouviu da bibliotecária, uma garota com um sorriso brilhante.

–-Não. –ele respondeu. –Só estou fugindo da chuva.

A garota revirou os olhos e assentiu.

Nunca havia entrado lá. Como a maioria das crianças, mas era um lugar bonito. Sentou-se à uma das mesas de madeira e começou a esperar.

Em sua espera, notou a sua frente um pequeno livro, não muito grosso, mas parecendo antigo. O título era “O Pequeno Guerreiro”. Entediado, o pegou, e abriu, como se para ler, mesmo que não gostasse muito disso. Preferia jogar vídeo game ou mexer no Facebook. Como uma criança normal, pensou ele.

Assim que sua mente registrou a primeira palavra do livro, ele não estava mais na biblioteca.

Na verdade, ele não podia dizer nem se estava em sua cidade. Estava deitado em uma grama alta, em meio a arvores. Vestia roupas como aquelas de cavaleiros de filmes e Animes, que assistia pelo computador. Se levantou e olhou em volta. O céu azul brilhava, e, ao longe, podia ver um pequeno vilarejo. Confuso, decidiu descer até o vilarejo em busca de respostas sobre como tinha parado ali. E como faria para voltar para a biblioteca.

Ao chegar lá, notou o fogo. Sem saber porque, ele correu na direção do fogo e o viu.

Era uma criatura enorme. Cheia de escamas, como uma cobra, mas parecia um lagarto, com asas. Olhos dourados, frios como uma pedra. Cuspia fogo pela boca, e as pessoas corriam dele, desesperadas.

–-D-dragão? –gaguejou, assustado.

–-Corra, cavaleiro! –ele ouviu, de uma mulher que passava por ele.

Atrapalhado, Max obedeceu. Mas não importa o quanto corresse, o dragão se aproximava. De alguma forma, ele parecia só o seguir. O dragão abriu a boca, para desferir uma mordida fatal. Ele ergueu sua espada e...

Max sentiu o ombro ser sacudido e olhou para a bibliotecária.

–-Ei, garoto. A chuva já passou. –ela disse, carrancuda.

–-Não posso ficar mais um pouco? –pediu, com os olhos brilhando. Então olhou o relógio e pulou no assento. –Essa não! Minha mãe vai me matar!

Se levantou, apressado, mas, antes de sair, deu uma olhada no livro. Eu voltarei, prometeu.