1 As ruas da minha cidade

Andando na rua criei uma mania curiosa de olhar para as pessoas, olhar para cada um e imaginar pequenas crônicas para esses indivíduos, apesar de nunca tê-los conhecidos, são tantos rostos variados que passam por meus olhos que é engraçado imaginar uma estória que cria-se com cada expressão e sentimentos escondidos, algumas são estórias que entram como um flash e se perdem logo depois, outras ficam comigo e demoram um pouco para sair, uma dessas cronicas foi a de um homem com expressão sofrida e séria, andava de um jeito despreocupado com a vida mas não observava os seus arredores e foi ai que imaginei esse ser como um residente de um lar no meio de alguma floresta rasteira no interior de algum país e que havia matado alguém e estaria fugindo com a mulher, outra vez fora um menino de 8 a 9 anos que sofria calado com suas tragédias familiares mas gostaria de contar tudo a min. Todas essas histórias são criadas com fatores aleatórios e vem a min como uma memória que estava escondida mas eu conseguira recupera-las, eu não julgo ninguém apenas deixo que essas estórias cheguem a min de uma forma engraçada e instantânea, o coletivo esmaga histórias preciosas que precisam ser ouvidas, talvez o maior pesadelo de um cronista fosse se tornar um Deus, com isso iria ganhar habilidades de onisciência e onipotente e com isso a verdade se tornaria dogma, seria perder a capacidade humana de descrição de cada crônica ao seu redor, se tornaria fatos e não crônicas, essa é a beleza da arte, escrever para si mesmo é importante, ter sua visão e tentar repassar essa em uma das mais belas artes que temos, a escrita.