1 A falta

O céu estava nublado as arvores faziam barulho quando o vento passava por elas, o sol não seu ao trabalho de aparecer naquele dia. Normalmente aquele lugar estaria vazio, ou pelo menos sem seres vivos, mas aquele não era um dia comum. John olhava a lapide com os olhos marejados, era um dia ruim, ruim demais para ser expresso com palavras.

Naquele dia haviam falecido seu pai e sua mãe, eles ainda eram jovens, sua mãe tinha trinta e três anos e seu pai trinta e cinco. Morreram em um protesto contra pelas condições de trabalho precárias em que viviam. Sua mãe era medica e seu pai era professor de filosofia. Talvez pela profissão tivessem sido mortos mais facilmente. Pois a policia não teve nenhum tipo de piedade.

O garoto sentou na lapide os coveiros o olharam com dó:

--- Rapaz não chore eles fizeram o que deviam --- o garoto não levantou o rosto --- pode ficar o quanto quiser deixaremos o cemitério aberto.

--- obrigada! --- o rapaz respondeu agradecido.

Os coveiros haviam ido embora. John olhou para a lápide lendo mentalmente os nomes e datas escritos nesta. Varias lagrimas desceram de seu rosto, a dor era inigualavelmente pior que qualquer dor física. Ele passou a mão pela foto do pai e da mãe e sentiu um ar gelado na nuca. Ao olhar para trás ele viu um vulto negro, desconfiante porem não menos curioso ele foi atrás. De alguma forma ele sentia não ter mais nada a perder. Caminhado dentre os túmulos ele seguiu sua intuição quando foi surpreendido.

--- perdeu alguma coisa?--- a lamina de um canivete estava próxima demais de seu pescoço.

--- quem é você?--- John não mediu suas palavras.

--- Calado eu faço as perguntas por aqui --- disse o outro garoto --- por que estava andando atrás de mim?

--- eu vi um vulto só queria saber se não estava delirando, meu dia foi estressante. --- o outro bufou.

--- estressante você parece ser um moleque riquinho, afinal por que raios esta em um cemitério em pleno sábado?

--- meus pais foram sepultados hoje. --- as lagrimas lhe desceram o rosto novamente. Até que tocaram a mão do outro rapaz.

Tirando a lamina do pescoço de John o rapaz subiu em uma lapide e sentou com os joelhos juntos ao peito:

--- qual seu nome? --- a voz dele adquiriu outro tom sóbrio.

--- John.

--- Me chamo shyful prazer --- o sorriso dele se alargou e as bochechas se avermelharam. --- você tem mais família?

--- Não, meus pais eram filhos únicos e os meus avos já morreram, vou acabar indo para um orfanato --- as lagrimas desciam dolorosas pelo rosto de John.

Shyful observava-o de cima a baixo, John usava uma camisa branca e um colete de lã preto seus cabelos loiros curtos estavam penteados para o lado com gel, os olhos e o nariz estavam vermelhos por ter chorado, seus olhos eram azuis claros.

--- você quer isso?--- shyful olhou John nos olhos levantando sua cabeça pelo queixo e em seguida voltando à posição anterior.

O rapaz enxugou as lagrimas, e olhou para shyful o observando como o mesmo tinha feito a pouco com ele. Ele usava uma camisa preta um pouco suja, uma calça jeans escuras e um sobretudo jeans preto, e coturnos. Seus cabelos eram pretos e pontudos e as olheiras rodeavam seus olhos e sua pele era extremamente branca e ele tinha sardas no nariz e nas bochechas.

--- Não. --- disse John olhando Shyful nos olhos.

--- quer ficar aqui?

--- aqui no cemitério?--- o rapaz pareceu assustado

--- sim --- o rapaz sorriu --- se voltar para casa eles iram te achar e te levar, então por que não fica aqui?

Apesar de estranhar o loiro sorriu ele se virou para o caminho que levava para sua casa e correu. Shyful abaixou a cabeça.

--- eu sabia que não conseguiria desde o começo, um órfão é sempre um órfão.