26 CAPÍTULO 25 -O Som das Coisas Silenciosas

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CAPÍTULO 25 -O Som das Coisas Silenciosas

Os meses após a fuga de Sasuke passaram com o ritmo das estações — lentos por fora, densos por dentro.

Era como se Konoha tivesse voltado à sua cadência natural, mas sob a superfície algo permanecia diferente, invisível aos olhos da maioria.

Ryoma acordava cedo, como sempre.

O primeiro som do dia era o leve farfalhar de Tsumi, que dormia em sua forma reduzida sobre o futon. O pequeno corpo de pelos claros se movia de leve, enrolado como um filhote, mas os sentidos permaneciam tão atentos quanto em combate. Até dormindo, as orelhas tremiam ao menor ruído. Tsumi era pequeno o bastante para caber sob a túnica de Ryoma, mas nunca menor em presença.

O segundo som vinha da cozinha — o suave eco da água fervendo, o tinir da cerâmica sendo colocada sobre a bancada. Yugao já preparava o chá.

— Hoje você vai? — perguntou ela uma vez, sem olhar para ele, concentrada na dança lenta do vapor subindo.

— Vou — respondeu Ryoma, amarrando as faixas nos pulsos com o costume preciso de quem repetiu aquele gesto milhares de vezes.

— Mas volto antes do entardecer.

Ela não insistiu, apenas assentiu, o sorriso discreto se dissolvendo entre o aroma do chá verde. Naquele silêncio breve, havia mais confiança do que mil palavras.

Alguns dias ele saía para missões. Patrulhas silenciosas na fronteira oeste, escoltas de suprimentos que passavam despercebidas aos olhos da população, investigações discretas sobre mercadores que pareciam negociar mais do que especiarias. Nada grande. Nada que o levasse longe demais.

Outros dias, ele treinava com intensidade — mas agora, com equilíbrio. O peso das cicatrizes ainda marcava seu corpo. A obsessão pelo nível dois do Compartilhamento Selvagem deixara lembranças físicas, dores que se anunciavam como trovões distantes. No entanto, Ryoma havia aprendido a escutar melhor o tempo interno das coisas.

A espada, o corpo e a respiração precisavam andar juntos. Forçar um deles era quebrar o todo.

E entre uma missão e outra, entre o som cortante da lâmina e o silêncio profundo da inspiração, ele saía para ver a vila. Não como um shinobi de guarda, mas como alguém que queria lembrar por que valia a pena proteger aquele lugar.

Caminhava pelo mercado da zona leste, onde os cheiros de peixe seco, gengibre fresco e macarrão recém-feito se misturavam num turbilhão invisível. O tilintar de moedas se misturava ao bater dos pés apressados nas tábuas do chão.

Algumas crianças, ao vê-lo passar, cochichavam e riam, olhando de soslaio.

Uma vez, um pequeno genin, a bandana caída de lado sobre a testa, apontou para ele com um misto de surpresa e orgulho:

— Olha! É o Tio Lobo!

O menino riu, meio tímido, como se não soubesse se devia se aproximar. Ryoma ergueu a mão e acenou, o gesto lento, mas carregado de algo raro em seu semblante. Era um sorriso quase imperceptível, que se apagou antes mesmo de alcançar os lábios — mas não escapou aos olhos atentos do garoto.

Outras vezes, encontrava-se com Yugao no alto do prédio onde haviam se conhecido tantos anos antes. O vento ali parecia diferente, carregando não apenas o cheiro das folhas, mas também memórias que não se apagavam.

Sentavam-se lado a lado, sem necessidade de preencher o ar com palavras. Compartilhavam sakê, vento e lembranças.

— Você mudou — disse ela numa noite, apoiando a cabeça no ombro dele, olhando para o horizonte iluminado pela lua.

— Mudei pra voltar — respondeu ele. — Voltei pra saber onde preciso cortar.

Yugao não respondeu. Apenas entrelaçou os dedos nos dele, sentindo que a respiração dele tinha um ritmo novo. Não era mais o mesmo homem que um dia partira em busca de força. Era alguém que, após encontrá-la, havia escolhido o que fazer com ela.

Num fim de tarde, Ryoma passou pelo campo de treino onde as novas gerações se reuniam. O som seco das shuriken cortando o ar se misturava a risadas, gritos de incentivo e tropeços.

Viu Konohamaru levando um chute bem dado de Moegi. Udon, ao lado, tentava lançar uma kunai e tropeçou, derrubando o próprio peso no chão.

Ryoma observou por minutos. Não interferiu. Apenas escutou.

Os golpes eram imprecisos, mas carregavam energia crua.

— Ainda é cedo pra eles — murmurou, baixo, quase para si mesmo.

Mas dentro de si, desejou que aquele chão, agora palco de treino para crianças, nunca se transformasse em campo de guerra.

Tsumi, em sua forma normal, corria livre entre as árvores quando não estavam em missão. As patas firmes faziam pouco ruído sobre o solo coberto de folhas. Às vezes, voltava sujo de terra e de ramos quebrados, a língua pendendo num sorriso de satisfação. Outras vezes, trazia um pássaro entre os dentes, como presente para o dono.

Ryoma sempre aceitava com seriedade, abaixando-se para receber o “presente” como se fosse uma oferenda de um irmão. Nunca ria, nunca tratava como brincadeira. Para Tsumi, era um gesto de respeito — e Ryoma respondia na mesma moeda.

À noite, quando o sono não chegava, Ryoma abria os pergaminhos antigos herdados de seu pai. Eram folhas gastas pelo tempo, com cheiro de poeira e ferro velho.

Ali havia teorias de postura, estudos de vibração da lâmina, manuscritos esquecidos sobre a tradição Inuzuka antes da era do chakra. Páginas que falavam de um tempo em que espada e instinto eram uma só coisa.

Lembrava-se de seu antigo mestre no País do Ferro, de suas palavras deixadas no ar frio como se fossem neve:

“A espada pergunta por que você ainda luta… e a resposta nunca está no campo de batalha.”

Ryoma fechava os olhos e deixava que essa frase se espalhasse dentro dele como fogo lento.

Assim, os meses passaram.

Sem urgência.

Sem respostas imediatas.

Mas com olhos abertos para o mundo.

O mundo que ele havia jurado proteger.

O mundo que ainda não sabia… que uma nova ameaça já caminhava nas sombras, esperando apenas o momento certo para se mostrar.