1 Prólogo - O pequeno mestiço

- Filho, você tem certeza que quer ir? — Um adulto perguntou para um garoto pequeno, que deveria ter onze anos. Ambos estavam jantando, sentados em uma pequena mesa.

- Qual é pai! Primeiro o senhor chora de alegria, aí depois fica com medo que eu vá? Se decide, eu não gosto de pessoas bipolares... — O garoto fechou a cara, enquanto mexia na comida.

A casa era bastante simples. Quase toda feita de madeira, pequena como um kitnet, ela se localizava no segundo andar de um sobrado; aquela cidade no interior não era exatamente rica. Aquecidos pelo fogo de uma lareira, e com uma carta no canto da mesa, eles conversavam.

O adulto era alto, 1,87m, pele caucasiana e cabelos negros lisos, cortados até a altura das orelhas, e olhos azuis. Já a criança não se distanciava muito desses traços. Era um pouco baixo com seus 1,54m, também tinha a pele caucasiana e cabelos curtos e pretos, porém com cabelos crespos e sardas embaixo dos olhos, que eram castanhos escuros.

- Ivo, eu estou orgulhoso de você, com toda a certeza. — O pai se levantou, foi até a cadeira do seu filho e agarrou seus ombros. — Eu sempre quis levar um filho meu, para estudar na mesma escola que eu, não tenho palavras para descrever o que eu sinto senão milagre... Você é um milagre desde que nasceu até ser convidado. Mas escute, por causa do sangue de sua mãe, se descobrirem isso, você não vai ser bem aceito, e capaz até de ser morto. Ivo, você sabe que é fraco, por isso se quiser, não precisa ir.

- Não papai! Eu quero ir! — Ele se levantou, mas estava tremendo. — Tudo vai ficar bem se eu não disser que sou um mestiço, certo...?

- Sim, você consegue filho, você vai ser um grande bruxo. — O pai se ajoelhou, deixou de agarrar os ombros do filho para o abraçar, enquanto suas lágrimas borravam suas roupas.

Tyron Harris não queria perder mais um filho por causa da caça aos mestiços, como havia acontecido há cinco anos atrás.

...

- Desculpe Ivo, mas essas eram as melhores roupas que eu tinha. — Carregando apenas uma pequena e maltrapida mochila, Tyron passou a mão nos cabelos de Ivo, enquanto a maioria embarcava.

- Poxa papai, mas são bem legais! — Ivo riu, usando uma camisa branca velha, e longas calças azuis no mesmo estado; sem contar os tênis, piores ainda.

- Você é mesmo um idiota. — Tyron sorriu. — Vou mandar seus livros para a escola, entre logo no trem.

- Sim! — Ivo correu para o trem, prestes a sair. Porém, no momento que entrava, seu corpo tremeu de medo, engoliu seco, mas ele entrou.

Sabendo que poderia ser uma viagem sem volta.