8 Escola

Uma faca de alguns centímetros de desconfiança finalmente atravessa uma veia por este fraco amor platônico que apareceu de repente. Um apontador pode ser transformado numa arma letal. Não é ficção!

Eu gosto de Português e de Artes; já que sou inútil em números, não gosto. Mas se continuar a preocupar-me sobre qual delas é correta sinto que vão ambas tornar-se erradas!

A lição de casa de hoje é sobre mim que não tem personalidade. Apenas o suficiente, sem compromissos, é assim que tenho vivido!

Mas porque é que nós, às vezes, não, sempre dizemos que estamos tristes, dizemos que estamos sozinhos?
Porque todos ao meu redor só conseguem ler o quadro negro?
Eu só consigo ler a imaginação daquela criança! Quem estava a manchar o coração dela de giz?
Porque todos só conseguem resolver a equação no ábaco?
Eu só consigo tentar alargar a corda à volta do pescoço daquela criança! Podemos nós continuar assim?

Não importa quanto tempo passe, nós estaremos sempre intoxicados descuidadamente por hipnotismo industrial das escolas feitas de lixo tóxico!

A arrogância do poder que não tenho sempre a esconder-me desesperadamente atrás daqueles que cuidam de mim quando os portões se fecham e eu fico sozinho!

A lição de casa de ontem como sempre não o consegui resolver.

Mas porque é que o mal dentro de mim diz que quero desaparecer, diz que quero morrer?
Porque todos só conseguem recitar a fórmula da relação de áreas?
Eu só consigo recitar os sonhos de criança! Quem atirou esses sonhos por água abaixo?
Quando é que eu vou crescer?
Mas o que é crescer em primeiro lugar?
A quem é que eu devia perguntar?
O que é que eu devo fazer?

Já não importa mais.