1 único capítulo (one-shot)

Não tenho o hábito de escrever cartas, só estou escrevendo porque você já mandou uma quantidade considerável delas, já estão deixando a minha mochila mais pesada (imagino você pensando em escrever cartas maiores para aumentar ainda mais o peso delas)

O problema não é o peso, são as palavras que elas guardam. Não, não são exatamente as palavras ou frases que estão ali, eu sei de tudo aquilo, não precisa gastar seu tempo escrevendo. Estou te respondendo depois de tanto tempo por estar enfurecida, por ter visto uma foto sua fumando um cigarro. Logo você, que sempre me criticou, sempre encontrou um jeito de falar que eu faço tudo errado.

Lembra quando disse que aquilo tudo me mataria? O que vejo agora é você contaminado. Eu sempre falei que cigarro era uma porcaria industrializada e você dizia que era só mais uma de minhas desculpas, e quando eu fumava a minha maconha você falava que era errado, mas olhe agora essa porra que você está fumando! Você está se matando**, desse jeito vai acabar com tudo o que você conseguiu.

Mas essa carta não foi escrita por isso. Você deve estar lendo esperando um breve EU TE AMO, mas não, depois que li que preferia não ter sentimentos para não sentir a dor, vou te poupar deles. Você esqueceu que os sentimentos nos deram prazer muitas vezes. Se esta carta não foi escrita por sentimentos, foi pela raiva que tive quando você não autografou o cd de uma pequena garota no seu camarim, você estava bêbado demais para notá-la. Você não me viu naquele dia, mas antes que me chame de covarde eu preciso admitir que estava fugindo de você naquela época. Você deve ser o sonho de varias garotas, mas isso não importa agora. Finalmente vou dizer o porquê de estar te respondendo, só porque eu prometi que se eu não voltasse pelo menos mandaria noticias.

Não reclame da falta de fidelidade com nossas antigas promessas.

Baby, eu não sou fiel nem às minhas idéias, se você ainda me espera saiba que eu só sou um déjà vu nunca visto antes, um chichê inédito.

* Não sabia o que colocar, não estou com muito tempo para pensar nesse detalhe banal.

** Nunca imaginei que algum dia seria eu quem falaria que você está errado.

Antes de escrever o último “tchau” peço que pare de me procurar, você tem um talento incrível para achar o meu endereço e enviar cartas. Se um dia os seus vícios o tornarem um músico falido, vire detetive! Não vai encontrar meu endereço, pois agora não vou tê-lo.

Um beijo de sua..

(eu não sei me despedir. Sua? Seja o que for.)