4 Encontrei na velha casa de sua mãe

Bailados & Atritos

Durante um período, levantaram as bandeiras.

Seguidamente evocaram as imagens.

Campanhas eufemistas contra certas Chagas.

Trafegando pelo ar, convertendo ingenuamente.

A atenção de multidões.

Arrastando muito o que encontrava por onde passava.

Opostamente, algumas tropas preparam-se.

Carregando pesadas lanças de críticas.

Enquanto protegidas por armaduras,

Preenchidas por sólidas e frágeis camadas argumentativas.

Navegando pelas nuvens, conquistando a simpatia,

Daqueles que já haviam se convertido e dos que diziam: "De nada sei".

Aqueles ditos neutros ou indiferentes.

Estes Divertem-se!

Sempre encontrando um furo cômico.

Em um ou ambos os lados envolvidos.

O não-entendimento,

O desprezo automático,

O auto-ignorar das silenciosas ações.

Provocam olhadelas ríspidas e risos marginais.

Antes, durante e após os atritos.

Muitos permanecem imunes, intocáveis e imóveis.

Pois bem.

Polêmicas bem alimentadas, indiretas atiradas.

Provocações orquestradas.

Discussões público-privadas, desperdiçadas.

A secular desunião.

Aliada ao eterno não-consenso segregacionista.

Os utópicos diálogos...

Ignorados, guspidos e esmagados.

Assim, certos Mascarados enfrentam-se furiosamente.

Por vias indiretas.

Enquanto bem acomodados.

Sem panis, nem circensis. O espetáculo gratuito prossegue,

Aglutinando cada vez mais participantes, dentro e fora da intermitente arena do não-respeito.

Da bobeira limitada e exacerbada.

Do infrutuoso Descontento.

Eclipse

Não é que estou escondendo, não.

É que não interessa a você.

Nem àquela ali, ou àquele outro acolá.

Errado? Claro que não!

Não vai te interessar.

Vai ler.

E aí?

Não espero reconhecimentos ordinários.

Dispenso elogios falsos ou forçados.

Apenas anseio que perca essa curiosidade voraz.

E deixai-me fazer.

Escrever o que quiser.

Com teor melancólico.

Quando quiser.

Num sábado chuvoso.