4 Capítulo 04

Na penumbra da própria sala, Heather repousava em sua chaise longue, uma taça de vinho nas mãos. A mansão parecia silenciosa demais, quase como se o mundo estivesse segurando o fôlego junto com ela.

Um sorriso lento, calculado, desenhou-se em seus lábios. A saída apressada de Sara não precisava de confirmação — Heather conhecia bem o olhar da jovem ao vê-la com Grissom. A dor nos olhos de Sara tinha sido clara como vidro quebrado.

“Fragilidade… é tudo o que preciso,” murmurou para si mesma, girando o vinho na taça.

Ela apoiou a cabeça no encosto, deixando a imaginação correr. Grissom sempre fora um enigma, alguém que respeitava sua mente e não a julgava por sua vida fora dos padrões. E agora… agora ele estava vulnerável. Sara, a jovem apaixonada, sentia-se traída. E Grissom, dividido entre a lealdade e a culpa, estava mais fácil de ser alcançado do que nunca.

Heather fechou os olhos, saboreando o gosto doce do vinho.

“Uma brecha é tudo que basta. E eu sei exatamente como preenchê-la.”

Em outro ponto...

Grissom levantou-se e começou a andar pela casa como se buscasse algo, qualquer coisa que a trouxesse de volta. No banheiro, o armário estava quase vazio. No canto da sala, o casaco preferido dela havia sumido. Cada ausência era um lembrete cruel de que Sara realmente tinha ido embora.

Foi até a cozinha e abriu uma das gavetas. Ali, encontrou um bilhete antigo que ela deixara dias atrás: “Volto tarde, não me espera acordado. –S”.

Ele se agarrou àquele pedaço de papel como se fosse uma relíquia.

Grissom (sussurrando, para si mesmo):

— Eu estraguei tudo…

Encostou-se na bancada, tentando encontrar uma justificativa lógica, algo que fizesse sentido. Sempre foi bom em analisar evidências, mas quando se tratava dela, tudo se desfazia.

Grissom permaneceu parado, os dedos amassando o bilhete com tanta força que parecia que o papel podia se desfazer.

O cientista dentro dele gritava por lógica: “Recrie a cena. Analise os fatos. Reconstrua os passos.”

Mas cada detalhe apenas apontava para a mesma conclusão: Sara tinha partido.

Ele fechou os olhos e respirou fundo, tentando recuperar o controle. Mas o cheiro dela ainda estava impregnado no ar, suave, quase imperceptível, como uma lembrança cruel.

Com passos pesados, foi até a sala novamente e se sentou na poltrona favorita de Sara. Ficou ali, imóvel, como se o mundo ao redor tivesse parado.

— “Prometi… e quebrei.” — a voz saiu quase inaudível, um suspiro derrotado.

O silêncio da casa parecia zombar dele. Pela primeira vez em muito tempo, Gil Grissom não tinha respostas.

Heather.

A lembrança do rosto dela o perseguia. A compaixão, a curiosidade, a culpa. Ele sabia que nunca tinha amado Heather como amava Sara, mas, de algum modo, permitia que ela ainda tivesse espaço em sua vida. E agora esse espaço tinha custado o amor que ele não podia perder.

Ele fechou os olhos e, pela primeira vez em muito tempo, sentiu medo. Medo verdadeiro. Não de perder um caso, não de falhar como cientista, mas de perder a única pessoa que havia conseguido atravessar suas barreiras.

Grissom voltou para o quarto, deitou-se sozinho e encarou o teto. O silêncio era tão absoluto que parecia gritar.

Os olhos de Grissom ardiam, mas nenhuma lágrima caía. Ele apenas permanecia ali, deitado, ouvindo o próprio coração bater como se fosse o único som existente na casa.

Na mesinha de cabeceira, a gaveta entreaberta revelava uma das fotos preferidas dele: Sara sorrindo, os cabelos bagunçados pelo vento durante uma saída de campo. A ponta do papel estava gasta, dobrada de tanto que ele a manuseara.

Ele estendeu a mão, pegou a foto e a segurou contra o peito.

— Eu não posso te perder… — murmurou, sem coragem de pronunciar o nome dela em voz alta.

O silêncio da noite se fechou ao redor, denso e sufocante. Pela primeira vez, Gil Grissom não encontrou conforto nem nos insetos, nem nos livros, nem em si mesmo. Apenas no medo — o medo de que talvez já fosse tarde demais.

A madrugada em Las Vegas estava abafada, e Sara estacionou o carro diante do Frank´s onde Brass a esperava. Ela não planejava ir até lá, mas precisava de alguém para desabafar, alguém que soubesse a verdade e que não a julgasse por estar quebrada.

O neon refletia em seus olhos quando entrou e o viu sentado no balcão, mexendo num copo de café. Brass ergueu os olhos, surpreso ao vê-la com uma mala pequena ao lado e a expressão de quem tinha o mundo nas costas.

Brass (sarcástico, mas suave):

— Bom, se não é a minha perita preferida. Você não devia estar em casa dormindo?

Sara (forçando um sorriso triste):

— Não tenho mais casa, pelo menos não hoje.

Ele a olhou com mais atenção, a seriedade tomando conta de seus traços. Fez um gesto para o banco ao lado.

— Senta aí, Sidle. Vamos começar do começo.

Ela se sentou, os dedos apertando a xícara de café que o garçom colocou à sua frente. Por alguns segundos, ficou em silêncio, como se buscasse coragem.

Sara (finalmente, em voz baixa):

— Eu… achei que ele tinha mudado. Que não ia mais esconder nada de mim. Mas ontem… eu procurei o Grissom a noite inteira, e quando encontrei… ele estava com a Heather.

Brass soltou um suspiro longo, girando o copo nas mãos antes de falar:

— Ah, Sidle… o Grissom sempre foi um gênio em complicar o que é simples.

Ela riu sem humor, os olhos marejando.

— Eu não sei se consigo perdoar dessa vez, Brass. Eu não quero viver de novo naquele ciclo de segredos.

Ele a encarou com firmeza, mas sem julgamento.

— Olha, eu não vou te dizer o que fazer. Mas eu sei de uma coisa: você não merece carregar culpa pelo erro dele.

Sara baixou os olhos para a xícara, as lágrimas finalmente caindo. Brass, desconfortável mas sincero, tocou levemente o braço dela.

— Você é mais forte do que pensa, Sidle. Só não esquece disso.

Sara (finalmente):

— Eu achei que dessa vez seria diferente, sabe? Que ele realmente tinha aprendido a me deixar entrar… que não haveria mais segredos. Mas ontem à noite… eu procurei por ele em todos os lugares, e quando encontrei… ele estava com ela.

Brass apenas balançou a cabeça, com um suspiro pesado.

Sara (a voz falhando):

— Meses atrás, ele sumiu para aquele sabático, e eu só soube um dia antes. Doeu. Ele prometeu que não ia mais me excluir, que ia confiar em mim. Mas hoje eu vi que nada mudou. Ele sempre vai escolher o silêncio… ou Heather.

Ela piscou rápido, tentando conter as lágrimas, mas não conseguiu. Brass, sem jeito, colocou a mão sobre a dela.

Brass:

— Sara… o Grissom é um cara brilhante, mas quando se trata de pessoas, ele é… bem, um desastre. Ele não faz isso porque não liga pra você. Faz porque não sabe lidar com o que sente.

Sara (amarga):

— Então eu tenho que viver sempre no escuro, esperando que um dia ele aprenda? Eu não sei se consigo, Brass. Eu o amo… mas eu não sei se basta.

Brass deu um gole no café, fazendo uma careta como se estivesse tomando veneno.

— Vou te contar uma coisa, Sidle. O amor é complicado, mas esse café aqui… esse sim é imperdoável.

Ela soltou um riso curto, entre lágrimas.

— Você não presta.

Ele ergueu os ombros.

— Nunca prometi o contrário. Mas se tem uma coisa que eu sei, é que você merece alguém que esteja inteiro com você, não pela metade.

Sara suspirou, apoiando a testa na mão.

— Eu só queria que ele entendesse isso.

Brass assentiu, sério de novo.

— Um dia, quem sabe, ele entenda. A questão é… até lá, você precisa decidir se vale a pena esperar. Talvez seja a primeira vez que ele precise sentir o que é perder você pra entender o quanto te ama.

Sara respirou fundo, apoiando o rosto entre as mãos.

— O problema é… e se, quando ele perceber, já for tarde demais?

Brass não respondeu. Apenas ficou ali, oferecendo a presença silenciosa de um amigo que entendia a dor dela mais do que qualquer palavra poderia expressar.

Após o breve desabafo, Sara retornou ao laboratório onde encontrou Wendy e Catherine.

Wendy entrou na sala com uma prancheta nas mãos. Catherine e Sara estavam analisando os relatórios, mas a estagiária tinha o rosto iluminado pela empolgação de trazer resultados novos.

Wendy:

— Os fluidos corporais encontrados no lenço do banheiro não pertencem a Vernon. E a roupa íntima encontrada no vaso também não é do tamanho dele.

Catherine franziu a testa.

— Então temos alguém a mais naquela cena.

Wendy:

— Sim, e… as impressões digitais na caixa de munição do Museu do Pistoleiro batem com Benjamin Oakley. Filho do proprietário.

Catherine pegou os papéis e saiu apressada, já montando mentalmente a próxima etapa da investigação. Wendy seguiu atrás. A sala ficou em silêncio. Apenas Sara, debruçada sobre as evidências, fingindo estar totalmente absorvida pelo caso.

Foi então que Grissom entrou. Ele fechou a porta atrás de si, hesitante, como quem pisa em território minado.

Grissom (voz baixa):

— Sara… eu preciso falar com você.

Ela não ergueu os olhos.

— Se é sobre o caso, já ouvi tudo que precisava.

Grissom:

— Não é só sobre o caso. É sobre a noite passada. Eu sei o que pareceu… mas não é o que você pensa. Eu fiquei com Heather porque ela não confia em mais ninguém. Eu sou o único em quem ela—

Sara deixou escapar uma risada amarga, interrompendo-o pela primeira vez.

— Confia? Gil, isso não é sobre confiança dela. É sobre a nossa.

Ele tentou se aproximar, mas ela ergueu a mão, afastando-o.

— Faça o que precisa fazer. Resolva o caso, cuide dela, do jeito que achar melhor. Mas… não tente consertar o que quebrou entre nós.

Grissom (desesperado, pela primeira vez mostrando emoção):

— Sara, eu nunca… nunca faria nada para te machucar de propósito. Eu só… não pensei—

Sara (dura, engolindo as lágrimas):

— Esse é o problema, Gil. Você nunca pensa em mim quando se trata dela.

Ela se levantou, pegando as pastas e a caneta, caminhando em direção à porta. Antes de sair, voltou-se para ele, olhos marejados mas firmes:

— Nosso relacionamento acabou.

A porta bateu suavemente ao fechar-se, deixando Grissom parado no meio da sala, imóvel, como se o chão tivesse cedido sob seus pés, encarando a porta fechada como se ela pudesse, por milagre, se abrir de novo. Mas não abriu. O silêncio era sufocante.

Lá fora, o som distante de telefones tocando, passos apressados e vozes de colegas lembrava cruelmente que a rotina continuava.

Para todos, era apenas mais um caso.

Para ele, era o fim do que mais importava.

No corredor próximo à sala de descanso, Catherine encostou-se à máquina de café, de braços cruzados, enquanto Brass tomava um gole do dele.

Catherine (curiosa, meio provocativa):

— Então, Jim… quem é a tal mulher que você disse estar com o Grissom? Porque, olha, eu tô tentando imaginar… mas não consigo ver.

Brass (com aquele ar de mistério):

— Talvez porque você não esteja olhando direito.

Catherine (rindo de canto):

— Ah, fala sério. Não me venha dizer que é a Sara. O Grissom nunca teria coragem de se arriscar com ela. Ele morre de medo de sentimentos, você sabe.

Brass ergueu uma sobrancelha, mas não disse nada. Apenas deu um gole lento no café, como quem deixava o silêncio responder por ele.

Catherine (estreitando os olhos, desconfiada):

— Espera aí… você não vai me dizer que…

Brass apenas sorriu, encolhendo os ombros.

Atrás da porta, Sara assistia tudo quase dobrada de tanto rir, a mão tapando a boca para não se entregar. Cada vez que Brass deixava Catherine ainda mais encucada, ela soltava um risinho abafado.

Sara (sussurrando para si, divertida):

— Se eles soubessem…

Catherine (indignada, gesticulando com a xícara):

— Agora, o que eu realmente não entendo é: se o Grissom está namorando a Sara — e vamos fingir por um segundo que ele teve coragem de admitir isso — COMO é que ele passa a noite na casa da Heather?!

Brass (com um sorriso maroto):

— Ah, Cath… o Grissom tem um talento especial pra tomar a pior decisão possível quando envolve mulheres.

Catherine (bufando):

— Talento não, é dom! Eu devia colocar isso no relatório: "Supervisor dormiu no sofá da suspeita e quase perdeu a namorada por burrice crônica."

Brass (rindo):

— Se você escrever isso, eu assino embaixo.

Do outro lado da porta, Sara já tinha lágrimas nos olhos de tanto segurar o riso.

Sara (murmurando, divertida):

— Burrice crônica… essa eu vou guardar.

Catherine (indignada, mas rindo):

— E sabe o que é pior? Aposto que ele desligou o celular! Porque claro, nada mais romântico do que deixar a namorada se descabelando de preocupação enquanto ele joga o carteado da "compaixão" com a Heather.

Brass (fazendo drama, com cara séria):

— Culpa sua, Cath. Você que sempre disse que ele precisava socializar mais…

Catherine (apontando o dedo pra ele, rindo):

— Eu disse socializar, não dormir no sofá da femme fatale de Las Vegas!

Sara não aguentou e deixou escapar uma gargalhada alta, o que fez Catherine e Brass se entreolharem imediatamente.

Catherine (arqueando as sobrancelhas):

— Eu conheço essa risada…

A porta se abriu devagar e Sara apareceu, rindo sem conseguir disfarçar.

Sara (ainda rindo):

— Desculpa… mas vocês são melhores que terapia.

Catherine (colocando as mãos na cintura, meio séria, meio rindo):

— Ah, então você estava aí, mocinha… ouvindo tudinho.

Sara (com aquele sorrisinho culpado):

— Só um pouquinho. Não resisti. Vocês deviam ter um programa de rádio.

Brass (levantando a sobrancelha, provocando):

— "CSI FM: onde a fofoca é mais quente que as evidências."

Catherine (abraçando Sara pelos ombros):

— Vem cá, querida. Olha… você merece coisa muito melhor que esse homem desajeitado. E acredite, eu trabalhei com ele anos. Se eu não larguei o laboratório antes, foi por pura paciência.

Sara (rindo, mas com os olhos marejados):

— Não fala assim, Cath…

Catherine (dramática, apontando pro teto):

— Não, eu falo sim! O que ele fez foi imperdoável. Se fosse comigo, eu já tinha dado com a luminol na cabeça dele.

Brass (segurando a risada, completando):

— Com a garrafinha grande.

Os três caíram na gargalhada. Catherine ainda segurava firme nos ombros de Sara, quase como uma mãe indignada.

Catherine (num tom mais suave, mas sem perder o humor):

— Escuta, Sara… se você decidir que ele não vale a pena, me promete que vai arranjar alguém que te faça rir assim todos os dias, tá?

Brass (rindo, levantando o copo de café):

— Brindo a isso.

Sara sorriu, sentindo o coração um pouco mais leve, como se aquela conversa fosse justamente o que ela precisava para respirar.

O corredor ainda ecoava com risadas contidas e olhares reprovadores quando Hodges surgiu, ofegante, interrompendo a conversa do trio.

— Ei, pessoal… — começou, coçando a nuca — alguém acabou de chegar ao prédio.

Catherine arqueou a sobrancelha, o humor cortante ainda em seu tom:

— Quem dessa vez, Hodges? Algum fã do Nick?

Hodges balançou a cabeça, sério, mas com o olhar brilhando de antecipação:

— Não… não é nenhum fã. É ela.

Sara e Brass trocaram olhares instantaneamente, cada um com a própria mistura de surpresa e apreensão. Catherine franziu o cenho, curiosa e desconfiada.

— Ela? Ela quem? — repetiu, em tom interrogativo.

Hodges sorriu de lado, um pouco malicioso:

"Olhem vocês mesmos."