1 Agora é verdade.

Todos eles são uns mentirosos. Todos, todos, todos, todos.

E o pior é que parecem nem se dar conta das mentiras que contam. São o pior tipo de mentiroso... O que acredita na própria mentira. O que mente sem se dar conta. O que se considera honesto.

Bando de mentirosos!

Que mentiras eles contam, você pergunta?

Eles dizem que vai ficar tudo bem.

Eles dizem que vai passar.

Eles dizem que é só parar de pensar sobre isso.

Eles dizem que entendem.

Eles garantem que entendem.

Afinal, todos já passaram por isso...

E, se eu reclamo demais por isso, é puro drama. Afinal, que direito eu tenho de reclamar sobre algo que todo mundo já passou?

Patético.

"Vai ficar tudo bem" Garantem.

"Não se preocupe, vai passar"

"Eu te entendo completamente, já passei por isso"

"Não acha que está exagerando? Só pare de pensar sobre isso"

"É, eu sei como é, já aconteceu comigo, mas não é tão ruim"

"Relaxa, é só dar tempo ao tempo que vai passar"

...

Bem que eles podiam, ao menos, ser mentirosos mais originais, não? Cada discurso parece uma mera cópia do anterior.

Eles dizem para esperar, que vai passar.

Eles dizem que entendem minha dor.

E isso eu não pude perdoar.

Porque uma mentira repetida incessantemente se torna irritante. Uma verdadeira ofensa.

Eles queriam entender minha dor? Tudo bem então, eles entenderiam minha dor. Entenderiam toda ela.

E agora está tudo bem, porque agora todas as mentiras foram lavadas.

Lavadas com sangue e gritos.

Agora todos os pequenos infames ex-mentirosos estão presos. Presos num lugar seguro. Um lugar que apenas eu posso acessar. E eu acesso... Ah, como acesso. Vou lá diariamente. Afinal, alguém tem que tomar conta das feridas e garantir que não morram de infecção, fome, sede... Não seria divertido se eles partissem tão fácil assim.

Não seria honesto.

Afinal, eles queriam entender minha dor, e minha dor não foi abreviada pela doce e breve morte. Eles não vão escapar assim, sem lutar.

E agora todos são honestos, todos dizem a verdade.

Porque agora, se algum deles disser que entende minha dor, será verdade.

Agora minha dor está marcada em cada um deles. Cada ferida na minha mente é uma marca na pele deles. Cada lágrima que eu derramei é uma gota de sangue deles derramada ao chão.

Depois que eles realmente entenderam minha dor, depois que a experimentaram por si mesmos e a sentiram na própria pele, eu pedi para que repetissem as antigas mentiras. Que dissessem que ia passar, que era só não pensar sobre aquilo, que eles sabiam como era.

Porque agora seria verdade.

A parte mais interessante é que nenhum deles se atreveu a repeti-las...

Eu amo meus amigos, são tão honestos.

Eles entendem como eu me sinto.