1 Powerful?

Caitlin Moabit

Ouvi meu nome sendo chamado e o som se espalhando pelo grande corredor.

-Vamos lá. — o segurança chegou e me puxou até a última sala do corredor.

-Caitlin? - uma voz nem um pouco estranha me chamou.

-Eu. — falei com certa autoridade e sarcasmo na voz.

-16 anos, com transtornos mentais e anorexia, matou os próprios pais, fugiu da escola, roubou vários bancos, destruiu diversas vidas, inclusive a sua. — Realmente, não era nem um pouco bom ouvir isso, mas sabia o quê estava fazendo e não me arrependeria. — E agora está em um manicômio porque nenhum reformatório quis aceitá-la. Algo a dizer, senhorita?

Fiquei quieta. Por um momento pensei em tudo. Não era nada bom.

-Imaginei que não... — o homem continuou. — Você vai ficar aqui por um tempo... — ele se virou para o segurança. — Carl, leve-a para a Ala B, cela 22.

-Tudo bem. — ele respondeu.

-Aproveite querida.

Ele virou-se para a janela em sua cadeira de rodinhas. Estranho.

[...]

Aquele não era bem o lugar mais limpo, nem o mais bonito e, muito menos, o lugar mais agradável de se estar. Enquanto passávamos pelos largos corredores, eu conseguia ver o sofrimento das pessoas dali. Não ira durar muito tempo.

-Essa daí não dura nem uma semana. — ouvi uma voz feminina falando e logo após, vários risos.

-Aqui não é lugar de bonequinha. — outra pessoa disse e houveram mais risos.

Realmente.

Andamos um pouco, mas chegamos na divisão entre a Ala B e a C, e na última cela, eu permaneceria.

-18 horas tem o jantar, não se atrase.

E ele saiu me deixando sozinha dentro da cela. Analisando melhor por dentro, era a melhor daquele corredor, e a minha sorte era que eu não precisaria dividir com ninguém.

Ainda estava com as roupas da festa de ontem, e com saltos, e a maquiagem borrada. Resolvi limpar meu rosto e gostei do que vi no espelho.

Caitlin Moabit. 16 anos. Linda. Gostosa. Poderosa.