1 Paris - Londres

Eram sete horas de uma manhã de inverno na França. Ao longo do terminal, onde várias pessoas aguardavam seus respectivos voos, uma jovem secretária francesa conversava com a diplomata britânica, Emma Ross.

— O voo será rápido, mon amie. — Anne Bourret falou — E daqui por volta de duas horas você estará em Londres, para embarcar direto até Moscou!

— Sim, isso mesmo. — Emma sorriu, educadamente.

— Pretende ficar alguns dias na Inglaterra? — perguntou Anne.

— Bem que eu gostaria. — falou — Mas se tudo der certo, embarco uma hora depois de chegar.

— Dizem que Moscou é um lugar lindo, embora eu nunca tenha ido para a Rússia.

— Eu também nunca fui. — Emma suspirou, tentando conter a impaciência — Pesquisei sobre alguns lugares, e posso afirmar que quero muito conhecer a Praça Vermelha.

— Torço para que consiga. — Anne sorriu.

Um pouco afastada delas, uma mulher se sentou em um dos bancos. Jessica Moore evitou esticar seus braços ou bocejar; não havia dormido o suficiente na noite anterior. E agora, cansada, estava sentada apenas observando as pessoas ao redor.

Não que ali tivessem pessoas interessantes. Somente as mulheres a sua frente haviam chamado sua atenção. A ruiva era claramente francesa, e pelo jeito formal que se vestia, com certeza alguma funcionaria do governo. A outra tinha os cabelos negros e olhos completamente azuis; algo em sua postura parecia exalar autoridade. Um longo casaco branco a cobria até os joelhos, dando ainda mais destaque a cor de seus cabelos. Ambas conversavam em tom baixo, em um francês polido.

Quando o alto-falante indicou que os passageiros do voo 1384 poderiam embarcar, Anne Bourret quebrou seu protocolo e abraçou a diplomata com carinho.

— Você foi de grande ajuda, mon cherie. — falou.

— Foi um prazer estar na França, Anne. — Emma sorriu.

Relutante, Emma Ross acenou para a secretária, que se afastou tendo cumprido o dever de apresentar as despedidas oficiais. A diplomata se virou, recomeçando a andar, esbarrando acidentalmente em uma figura alta.

— Excusez-moi, monsieur. — desculpou-se em francês, mas não parou.

Não notou os olhos do homem a seguindo de longe. Nem que ele embarcou no mesmo voo que ela.

***

Já sentada na poltrona, Emma pegou o livro que havia ganho de presente em seu último aniversário: Razão e Sensibilidade, de Jane Austen. Ainda não tinha nem mesmo começado a ler, não era muito chegada a romances de época, embora O Morro dos Ventos Uivantes fosse uma exceção.

Sabendo que o voo seria curto, resolveu começar a ler; afinal, não teria tempo para descansar. Decidiu que dormiria um pouco em seu voo de Londres para Moscou.