1 Shout

O céu estava com uma coloração ciano, quase negro. Estava iluminado por pequenos pontos azuis-claros. Caindo. Chegando perto do chão. Com nuvens carregadas, de um cinza escuro. Fazia frio. Fazia um calor insuportável. Não era possível determinar nada. O vento trazia a poeira. As cinzas. As chamas consumiam tudo ferozmente, sem piedade. Chamas vermelhas alaranjadas que matavam sem deixar nada para trás. O vento trazia o cheiro forte de ferro, de sangue. De morte. De guerra. Pessoas corriam, cegas pelo medo e pelo desespero. Os gritos construíam uma sinfonia macabra de terror. Por mais que implorassem, os soldados não paravam. Por que deveriam? Aqueles não eram seus amigos, seu povo. Eles não se importavam, lógico. Eles não davam a mínima se tinham enganado todos, dos dois lados. Antes daquilo, ninguém avisou o que estava vindo. Não queriam que soubessem, os acordos sujos que contaminavam as veias do governo.

Eram somente cidadãos, não tinham conhecimento do que ocorria a sua volta. Todos mentiam para todos e era assim que funcionava. As luzes, o espetáculo de “fogos de artificio”, a festa, todos enganados. Eram armas, nada mais do que isso. Porém, não sabiam desse detalhe e, somente quando reunidos, viram a morte chegar. Eles não tinham culpa. Eles não tiveram o direito de saber da verdade.

Ninguém ganha com a guerra. Os comandantes, os soldados, as vítimas. Todos perdem aquilo que mais importa. Esperança, bondade, humanidade.