3 Olhos verdes.

Cutucaram-lhe na rua. E bastou que ele encarasse os olhos verdes para que se lembrasse: São verdes os olhos da cobra.

Na memória, voltavam-lhe as batidas na porta às 5 horas da manhã. E os mesmos olhos verdes ocultos por um frio sorriso e pelas duras palavras: “Por que você não me avisou que acabou?”

Lembrou-se de por a moça para dentro, desentendido por sono, ou por fazer-se assim, e perguntar a ela sobre o que dizia. Lembrou-se dos olhos verdes o encarando na cama, temerosos, e depois de não encará-los mais. Nunca mais. Lembrou-se de estar sozinho ao acordar, e de não mais ter batidas na porta às 5 da manhã.

Apenas lembrou-se, de súbito, e preferiu esquecer. E então esquecido, perguntou:

– Quem é, afinal, você?

E pôde ver os olhos verdes se tornando apáticos, e ouviu num tom de deboche:

– Prazer, sou a sua vilã.

~'~

Tristes olhos verdes dobraram a esquina, não se importando com o atordoamento que deixavam para trás. A dona dos olhos pensava nos motivos que a levaram a cutucá-lo na rua. Já fazia tanto tempo, e ela já tinha sido esquecida. Agora, porém, ele se lembraria dela como a vilã que dizia ser. Esperava ela que ele fosse reencontrá-la aos abraços? Talvez só quisesse se explicar.

Por trás dos olhos verdes, incômodos flashes. Ela surtando as quatro, batendo na porta dele às 5 da manhã. Se fazendo distante, e percebendo-o distante, sem considerar o sono que o fazia assim. Lembrava-se de si própria fugindo na calada da noite e de não saber mais com que cara voltar.

Se arrependia. Não era a vilã, afinal. Mas os olhos verdes jamais renunciariam o orgulho de cutucá-lo novamente para tentar se explicar. Então, sumiram na multidão os belos olhos verdes. A luz do dia, dessa vez.

Foram fitar o mar. Belos olhos verdes que encontrariam alguém de quem ela não mais fugiria, naquela mesma praia, dia desses. E aceitariam que o jovem a quem deixaram de admirar jamais os considerara cruéis, nem mesmo por um instante. E voltariam a sorrir, os olhos verdes.