1 Único

Caro amigo (Julgo eu que devo chamá-lo assim agora),

Espero que você esteja bem, porque eu realmente não estou.

Sei que sou um perfeito idiota por estar escrevendo a você, mas, provavelmente, não me lembrarei de nada ao acordar amanhã e não haverá arrependimentos. Afinal, o álcool não me deixará lembranças de nada aqui escrito, ou pelo menos espero que não. Pois quem sou eu para incomodar sua felicidade? Quem sou eu para encher sua caixa de entrada com um texto apenas para dizer que não estou bem?

Olhar pela janela, abrir um pouco as cortinas para sentir o sol contra meu rosto e acabar me deparando com ela ao seu lado cansa. Infantilidade, não? Mas a cada vez que eu o vejo sorrindo é como se uma parte de mim fosse embora, fosse consumida pelo seu respirar. Sei que devo me libertar de tudo isso, abandonar, deixar meus sentimentos de lado e seguir em frente. Mas eu ainda quero o que ela tem. É errado?

Todas as vezes que saio de casa, vejo que as coisas permanecem as mesmas no exterior. Ainda vejo crianças brincando pela rua, ainda vejo casas e mais casas rua acima ou abaixo. Ainda vejo felicidade e mais felicidade. Ainda vejo a alegria, estampando todo o seu rosto. Porém, de alguma maneira, nada é como antes. As crianças ainda brincam, as casas ainda são habitadas, você ainda sorri. Mas eu não.

De alguma maneira, eu sei quem é culpado pela minha eterna infelicidade: eu mesmo.

Porque, apesar de você dizer que me amava, de me beijar a cada esquina na escuridão da noite e falar que se apaixonar era inevitável, tudo não passava de uma mentira. Que belo contador de histórias você. Mas saiba que todas as minhas palavras, todos os meus gestos, todas as minhas ações foram verdadeiras. E, apenas em pensar que somente eu era verdadeiro, já me sinto louco.

Entretanto, em minha confusão de sentimentos, o que mais me deixa enfurecido é ainda te querer. É ainda ser o único tolo, o tolo que se apaixona por você. O tolo que apenas tolos imitariam suas ações. Eu ainda preciso de você. Estou pedindo muito? Estou enganando a mim mesmo? Talvez, mas doía ainda mais saber que você está feliz, enquanto eu me afogo em um mar de solidão.

Sabe, a única coisa que quero é me deitar ao seu lado, juntar minhas mãos com as suas, sentir o seu calor. Não quero nada além do toque de nossos braços, nada além de simples olhares. Nada além de você para acalmar essa turbulência que toma conta de todo o meu ser, como fogo que devora o que está em seu caminho.

Mas nós já tentamos isso uma vez, quando você decidiu que deveria agradar a seus pais. Que deveria ser o homem perfeito, o pai perfeito, o senhor perfeito. Tentamos seguir em segredo, porém você começou a perceber o que queria de verdade e que isso poderia destruir seu respeito perante seus pais. Eu te deixei ir, porque eu lhe amava. Porque quanto mais tempo você passava longe de mim, menos tempo você precisava para se decidir.

Caro amigo, me desculpe por chamá-lo de falso, por acusá-lo de não me amar. No fundo sei que tudo o que vivemos foi verdadeiro. No fundo, sei que, apesar dos nossos gostos diferentes (Como eu gostar de futebol e você odiar), nós fomos felizes. Sei que o sorriso no seu rosto é uma máscara para esconder a verdade. Mas espero de verdade que ele se torne sua verdadeira pele. Você merece, a mulher do grande sorriso que dorme ao seu lado merece.

Quanto a mim? Bem, eu provavelmente estarei aqui, observando-o pela janela enquanto apara a grama pela manhã. Estarei observando enquanto me olha discretamente e deixa a máscara de lado para me dar um verdadeiro sorriso, porém discreto. Estarei observando enquanto se torna um verdadeiro pai de um excelente cavaleiro ou de uma destemida guerreira (Você mesmo falava que mulheres são a força).

Ou talvez eu esteja jogado no mar.