5 Capítulo 4 - Coincidências Repetidas

Alguns dias se passaram após o encontro de Edward e Isabella no casamento e Isabella estava na sua cafeteria preferida.A cafeteria não tinha nada de especial.

Não era silenciosa como biblioteca, nem charmosa como aquelas vitrines de revista. As mesas eram irregulares, a pintura descascava perto da porta e o sino de entrada tocava alto demais toda vez que alguém entrava.

Mas era previsível.

E previsibilidade era um luxo para quem cresceu no caos.

Bella estava sentada perto da janela, três livros abertos, o caderno cheio de anotações apertadas demais — como se escrever pequeno economizasse espaço e, de alguma forma, vida.

Ela gostava daquele lugar porque ninguém a conhecia ali.

Ela era só mais uma estudante.

Não a filha negligenciada.

Não a enteada castigada.

Não a garota que saiu de casa com uma mala pequena e uma decisão grande demais.

Só Isabella.

Ela estava tão concentrada que não ouviu a porta abrir.

Só percebeu quando alguém parou ao lado da mesa.

— Está ocupado?

A voz não era alta.

Nem suave.

Era controlada.

Ela ergueu os olhos.

Levou um segundo.

Dois.

Reconhecimento veio devagar — sem igreja, sem sombras, sem cheiro de chocolate.

— Você.

Ele parecia diferente à luz da tarde. Menos rígido. Ou talvez menos protegido.

— Coincidência — ele disse.

Ela fechou o livro devagar.

— Engraçado como elas estão se repetindo.

Ele poderia ter escolhido qualquer outra mesa.

Não escolheu.

Sentou-se.

Houve silêncio.

Mas não era desconfortável. Era aquele tipo de pausa onde ninguém precisa provar nada.

O garçom trouxe um café preto para ele sem perguntar o pedido. Ele devia frequentar ali.

Bella notou.

— Você vem sempre aqui?

— Quando preciso pensar.

Ela inclinou levemente a cabeça.

— E hoje você precisa?

Ele olhou para a xícara como se a resposta estivesse ali.

— Talvez.

Ela não insistiu.

Aprendeu cedo que silêncio pode ser respeito.

Ele observou os livros espalhados.

— Anatomia.

— Você sabe ler de cabeça para baixo?

— Sei reconhecer obsessão.

Ela arqueou uma sobrancelha.

— Disciplina.

— São parecidas.

Ela quase sorriu.

Quase.

— Isabella Swan — ela disse depois de alguns minutos. — Acho que a gente pulou essa parte formal.

Ele sustentou o olhar.

Havia algo ali — como se nomes fossem mais sérios do que deveriam.

— Edward Cullen.

O sobrenome ficou no ar por um segundo.

Ela não reagiu.

Não sabia o peso que carregava.

E ele percebeu a leveza disso.

Era… estranho.

Ser só Edward.

— Então, Edward Cullen, você sempre invade mesas de estudantes ou estou recebendo tratamento especial?

O canto da boca dele se moveu.

Não foi um sorriso.

Ainda.

— Sou seletivo.

Ela empurrou discretamente um pedaço de bolo simples para o centro da mesa.

— Prove. É bom. E não tem nenhuma lembrança traumática envolvida.

Ele olhou para o bolo.

Depois para ela.

Depois, inesperadamente, pegou um pedaço pequeno.

Provou.

Fez uma expressão pensativa exagerada demais para ser séria.

— Aceitável.

Ela riu.

E foi ali.

Não alto.

Não expansivo.

Mas real.

A primeira coisa que quebrou não foi o silêncio.

Foi a rigidez.

E, sem perceber, Edward relaxou os ombros.

Só um pouco.

Mas o suficiente

Elas começaram a se repetir.

Três dias depois, ele estava saindo da livraria quando a viu sentada no chão do corredor de medicina, cercada de livros usados.

— Você vai comprar todos?

— São mais baratos assim.

Ele pegou um exemplar da pilha.

— Esse está desatualizado.

— Eu sei.

— Então por que levar?

Ela deu de ombros.

— Conhecimento antigo ainda é conhecimento.

Ele acabou pagando a diferença para que ela levasse a edição nova.

Sem anunciar.

Sem dramatizar.

Ela percebeu.

Mas não agradeceu demais.

— Considera um investimento social — ele disse.

Ela revirou os olhos.

— Você é irritante.

— Já me disseram.

Outro dia, foi no mercado pequeno da esquina.

Ela estava discutindo com o caixa porque o cartão tinha recusado por poucos reais.

Ele estava atrás na fila.

Pagou antes que ela percebesse.

Ela só notou quando o recibo veio junto com as compras.

Virou-se pronta para discutir.

— Você não pode sair por aí resolvendo coisas.

— Não estou resolvendo. Estou agilizando.

Ela tentou ficar brava.

Não conseguiu.

Porque ele não estava sendo superior.

Estava sendo… discreto.

E isso era novo para ela.

Aconteceu numa tarde chuvosa.

Eles estavam novamente na cafeteria.

Ela explicava algo sobre o coração humano com intensidade demais.

Desenhava num guardanapo.

— Tecnicamente, ele não “quebra”. Ele continua funcionando mesmo depois de trauma. Ele se adapta.

Edward observava.

— Você fala dele como se fosse uma pessoa.

— Talvez seja.

Ela continuou desenhando, concentrada, a língua levemente presa entre os dentes — completamente alheia ao mundo.

E então o guardanapo rasgou no meio do desenho.

Ela ficou olhando para o desastre por dois segundos.

Depois soltou:

— Ótimo. Nem o papel aguenta pressão.

A forma como disse — tão séria, tão frustrada — foi absurda.

E Edward riu.

Não foi contido.

Não foi controlado.

Foi inesperado.

Quente.

Surpreso.

Ela parou.

Ficou olhando.

— Você sabe que acabou de sorrir de verdade, né?

Ele ficou em silêncio.

Porque ela estava certa.

Não foi estratégia.

Não foi educação.

Não foi ironia.

Foi espontâneo.

E fazia anos que isso não acontecia.

Ele desviou o olhar, mas havia algo diferente ali.

Mais leve.

— Não se acostume — ele disse.

Ela sorriu de volta.

— Tarde demais.

E pela primeira vez desde Rafael,

desde a culpa,

desde o controle constante,

Edward Cullen não estava sobrevivendo.

Estava simplesmente… ali.

Com alguém que não exigia nada.

Só presença