O hangar da Fundação Lâfrer estava mergulhado em um silêncio fúnebre. A chuva batia no teto de zinco, ecoando como tambores de guerra. Lucas Benevides estava de pé diante de uma pequena aeronave de transporte, vestindo apenas uma calça cargo e uma jaqueta de couro gasta. Sua mochila médica, aquela que ele carregava desde antes de conhecer Hadacsa, estava jogada no assento do copiloto.
Thomas e Maya estavam parados a poucos metros. Maya tinha o braço mecânico cruzado sobre o peito, e Thomas mantinha a mandíbula travada, os olhos vermelhos de quem não dormia há dias.
— Você não precisa fazer isso, Lucas — Maya disse, a voz rouca. — Nós temos os melhores agentes do mundo procurando por ela. Se ela estiver em qualquer lugar com um satélite por perto, nós a encontraremos.
Lucas se virou, e o olhar que ele deu aos sogros não era mais o do médico gentil da cafeteria. Era o olhar de um homem que havia sido temperado pelo fogo.
— Com todo respeito, Maya... os seus agentes procuram pela "Especialista Hadacsa". Eles procuram por rastros de código, por falhas em sistemas. Mas a Hadacsa que fugiu não é mais uma especialista. Ela é uma mulher que está sentindo dor. E dor não deixa rastro em satélite. Dor se encontra no chão, no mundo real.
Thomas deu um passo à frente, entregando a Lucas um pequeno dispositivo analógico, um rádio de frequência curta que não usava redes globais.
— Se você a encontrar... e se ela não quiser voltar... — Thomas hesitou, a voz de pai falhando pela primeira vez na vida. — Apenas garanta que ela esteja segura. Diga a ela que o "aço" nunca foi o que nos deu orgulho dela.
Lucas guardou o rádio no bolso e apertou a mão de Thomas. Depois, ele caminhou até o fundo do hangar, onde Richard e a avó Hadassa observavam. Richard entregou a Lucas uma bússola de bronze antiga.
— Meu pai me deu isso quando fui para a minha primeira guerra — Richard disse, a voz firme. — Ele disse que a bússola aponta para o norte, mas o coração aponta para casa. Traga a minha neta para casa, Doutor.
Lucas assentiu, subiu na aeronave e partiu sem olhar para trás. Ele deixou para trás o luxo da Fundação, o prestígio do cargo de médico-chefe e a segurança dos muros Lâfrer. Ele agora era um andarilho em busca de um fantasma.
TRÊS MESES DEPOIS...
A vila de Porto das Almas era um lugar onde o tempo parecia ter esquecido de passar. A umidade do mar corroía tudo, e a pobreza era visível em cada rosto marcado pelo sol. Hadacsa, agora conhecida apenas como "Elena", trabalhava dobrada, carregando cestas de peixes e dormindo em um pequeno quarto alugado acima de uma taverna.
Ela estava magra. Seus olhos cinzas haviam perdido o brilho elétrico de outrora, substituídos por uma apatia profunda. Além disso, uma pneumonia teimosa, fruto de sua nova fragilidade imunológica, a fazia tossir todas as noites.
Certa manhã, um boato correu pela vila: um novo médico voluntário havia chegado. Ele não cobrava nada, atendia em uma tenda improvisada na beira da praia e tinha "mãos que pareciam mágica".
Hadacsa sentiu um calafrio, mas o descartou. "Ele nunca me acharia aqui", pensou. Mas a febre apertou naquela tarde, e a velha dona da taverna a obrigou a ir à tenda.
— Vá, Elena! Você vai acabar morrendo antes da próxima maré! — a velha a empurrou.
Hadacsa caminhou lentamente pela areia, cobrindo o rosto com um lenço puído. A fila na tenda estava longa. Quando finalmente chegou a sua vez, ela entrou no cubículo de lona, mantendo a cabeça baixa.
— O que você sente, minha jovem? — a voz perguntou.
O coração de Hadacsa parou. O oxigênio pareceu sumir da terra. Aquela voz... ela a ouvia em seus sonhos todas as noites.
Ela levantou os olhos lentamente. Lucas estava lá, sentado em um caixote de madeira, com um estetoscópio no pescoço. Ele estava mais magro, a barba por fazer, as mãos sujas de areia, mas os olhos... os olhos ainda eram os mesmos que a olharam com adoração na cafeteria.
Lucas não se levantou. Ele não gritou. Ele apenas sorriu, um sorriso triste e infinitamente doce.
— O diagnóstico é pneumonia, Elena — ele disse, a voz firme apesar da emoção. — Mas o prognóstico é pior. Você sofre de uma condição rara chamada "teimosia Lâfrer aguda". E o único tratamento disponível no mundo... sou eu.
Hadacsa recuou, as lágrimas transbordando instantaneamente.
— Lucas... como? Por que você veio? Eu deixei você ser livre... eu não posso te dar nada...
Lucas se levantou e caminhou até ela. Ele ignorou a distância, ignorou a lama nas roupas dela e a puxou para um abraço que parecia querer colar cada pedaço quebrado da alma dela.
— Você achou que eu amava os seus nanorrobôs, Haddy? — ele sussurrou no ouvido dela, enquanto ela soluçava contra o peito dele. — Você achou que eu queria um "ventre perfeito" ou uma "guerreira de aço"? Eu cruzei metade do continente por causa do jeito que você franze a testa quando está concentrada. Eu vim por causa da sua alma, Hadacsa. E se o nosso destino for não ter filhos, então o meu destino é ser o homem que vai te amar o dobro para preencher esse vazio.
— Eu não sou mais nada, Lucas... — ela chorava, as mãos de carne e osso apertando a camisa dele. — Eu sou só eu.
— "Só você" é a única coisa que eu vim buscar — Lucas se afastou apenas o suficiente para olhar no fundo dos olhos cinzas dela. — Eu pedi demissão da Fundação. Eu não sou mais o médico-chefe. Eu sou apenas o Lucas. E eu não vou a lugar nenhum sem a minha esposa.
Ali, em uma tenda de lona em uma vila esquecida, a Filha do Aço finalmente entendeu que a maior força que um Lâfrer poderia ter não vinha da cibernética, mas da capacidade de ser encontrado por quem nunca desistiu de procurar.
Acesse este conteúdo em outro dispositivo
Fale com o autor